Кричит гроза в начале мая,
Я засыпаю под дождем,
Настало время все исправить,
Но мы… конечно, подождем.
Забудем жизнь, которая ушла,
Под гулом заблудившегося грома,
Ты есть, ты будешь, ты прошла,
Молодость моя в краю зеленом.
Где плыл тот ласковый рассвет,
И шелест листьев все нам шептал,
Останьтесь! Лучше края нет.
А я всегда куда-то убегал.
К чему пришел? Что выиграл я,
Забывшись в городах далеких?
В поисках самих себя,
Мы тратим собственные годы.
Ради чего? Кому мы служим?
Не войны мы в сражениях небес,
На улице опять сплошные лужи,
За спинами не ангел и не бес.
Всего лишь прожитые годы,
Которые остались навсегда,
И в поисках своей свободы,
В напрасную растрачивал себя.
Они прошли, и что теперь осталось?
На улице опять кричит гроза,
Кем я был, и что со мною сталось?
Не уж то все прошло зазря?
Но нет! Есть несколько написанных стихов,
И прозы что зашла заря.
Во власти этих разных слов,
Куда девалась жизнь моя?
Прочтешь ее на вырванных страницах,
Найдешь ли их? Вот в чем вопрос.
Мне есть и будет, чем гордится.
В краю заброшенных берез.
Какой бы не была гроза,
На склоне прожитого века,
Мои запомнятся слова,
Слова простого человека.