Я чувствую – засасывает быт
Со свистом, смачно, тупо, плотоядно.
И в кресле, где, как минимум Бред Пит
Сидеть бы должен, спит кобель нескладный,
Который мопсиху мою любил с трудом,
Поскольку ей детей иметь охота…
И так с рассвета до ночи - подъем,
Плита, работа, школа и опять работа.
А что – стихи? Души болезной труд,
Она едва жива под слоем тела.
И нет любви в душе, а лишь уют
В дому. Бог мой! Я разве этого хотела?
И сон мой - крепкий, но пока цветной,
А значит, скоро вырвется наружу
Стихов сумбурный, суетливый рой,
И я приму его, взобью и отутюжу…
И потеку опять "по воле волн",
По воле чьей-то, не своей, конечно.
Как хорошо, что дом, как чаша, полон!
А мне нужна лишь нежность. Только нежность...