Руки деревьев взметнулись к небу
в скорбной молитве о мире злом.
Вечер молчит. Медленно еду
в свой недостроенный дом.
Дорога стрелой ранит небо,
кровь капает с облаков.
Ели и сосны просят хлеба -
любви и милости. Скоро Покров.
Снег снизойдёт, утеплит землю.
Согреет деревья, руки отбелит.
Ветер осенний стих. Дремлет.
Листья на почву уже не стелет.
Мелкие лужицы льдом скованы,
Воздух прозрачен до рези в глазах.
Мечты и помыслы - все сломаны.
Красная на рукаве слеза.
Шины шуршат, пищат как мыши.
Радио "Эрмитаж" гоняет джаз.
В люди я шел... И кажется вышел.
Можно об этом новый рассказ.
Но для чего? Кто его прочтет?
Кому интересны чужие победы?
Машину несет по дороге, несет...
К Вечности медленно, быстро еду.