Вот стою у ломбарда,
и нечего сдать.
Что хоть малую ценность скрывает,
почему-то в душе,
проросло - не порвать.
Душу мерить паскудно деньгами.
Вот бы совесть порой
заложил - не нужна,
никому это чудо не в радость:
оказалось, другим
моя совесть важна
только тем, что во мне оказалась.
Предложить бы любовь?
На поту и крови?
В травных запахах, в шорохе простынь?
- Ничего, что большая,
оценщик, возьми,
одному же мне с ней так непросто.
- Не нужна...
Ведь в ломбардах не ищет Она,
а иным до больных ли игрушек.
Вот стою у ломбарда,
где ноль мне цена:
всё бесценно и, как бы, не нужно.