мы просиживали штаны у сергея дома. вернее это был не дом, а квартира. и не его, а съемная. разваливались кто где, сосали пиво, слушали музыку. нормальной работы ни у меня ни у сергея не было. зато мозги были на месте. и ***. за это и держались. за хуй то-есть. каждый за свой, разумеется.
у мужика все не так уж плохо, пока стоит, знаете ли. даже если он по шею в дерьме. даже если он горбатится на остроносого желчного жирного еврея. даже если он ничего не видит кроме бутылки и мясистой мохнатки. похуй. лишь бы стоял и было куда засунуть. иначе зачем тогда жить? отнимите у русского мужика водку и ****у - и он превратится в дождевого червя. будет растягиваться на асфальте после дождя и регенерировать достоинство под землей.
так вот. сидели мы значит. слушали фаерхаус. пили. общались. болели с утра. сетовали на отсутствие работы и денег. возносили до небес гессе. презирали минаева. смеялись над мещанским складом ума. потели. обсуждали женщин. считали себя молодыми, подкрученными, резкими холостяками, знающими жизнь и не знающими преград. На деле же мы просто были кучкой слизняков, стекающих с дивана на пол и обратно под звуки вентилятора и под давлением 35 градусной жары. Все это знали, но никто об этом не говорил. Трое одноклассников товарищей-задротов с сальными волосами и короткими брюками тоже не назовут друг друга задротами. И нельзя их за это винить. Нас тоже, между прочим.
я тогда только уволился с комбината. производили автомобильные коврики для ВАза, пленки всякие и остальную, никому не нужную чушь. расчет по увольнении я все еще так и не получил. а ведь прошел уже почти месяц. приходилось сосать лапу. пока лапу. хозяйка малосемейки в не самом лучшем районе, где я жил, попросила меня собрать свои вещи и сделать ее маленький наркопритон посвободнее. оформил. все равно там постоянно рыбой воняло, знаете ли. у мужика из комнаты прямо напротив моей, порой, не было денег даже на еду. он ходил на старушку волгу и ловил там себе что-то, а потом жарил на общей кухне. настоящий урбанистический робинзон крузо, мать его. даже выглядел похоже. и пахло от него соответствующе. свалил я от туда значит. осел у сергея. попросторнее и рыбой не пахнет. осел, между прочим, в наглую. пошел на абордаж. договорились что, мол, не на долго. но я то знал. а он нет. во всяком случае я никогда не скупился на пивко. это его, порой, успокаивало. ненадолго.
серега подрабатывал упаковщиком в каком-то месте, связанном с пельменями или черт его знает чем. здоровенный детина. только закончил университет, получил диплом. что-то связанное с туризмом. очень этот диплом помогает пельмени перетасовывать. греет, как бы, ага. особенно в морозильной камере. родители у него в какой-то деревушке жили, звали его к себе под крыло, мол, сварщик нужен. к черту диплом. серега мысль сразу уловил. сварщики в глубинках только кресты на кладбищах варят, ну или ковш на тракторе какой. остался бичевать тут. вот и все дела. нравился он мне в общем. как тот робинзон из малосемейки.
были еще два типа. маменькины сынки. работали по специальности и все такое. терлись около нас. покупали нам пиво. им нравились наши контр-культурные мысли. они считали нас этакими русскими дэрденами. их маленькие убогие, закрепощенные американской киноиндустрией и модной литературой, мозги не могли осознать того факта, что мы были просто-напросто растерянными, голодными, озлобленными, потерянными в чертах большого города, молодыми людьми. без работы, без средств, без перспектив. фотографии юности того робинзона из комнаты на против. дайте нам только пару десятков лет. дадите, как пить дать.
- слыхали что в бостоне произошло? - спросил один из них.
- что еще за бостон? - сергей.
- ну это там, где ирландцев больше чем негров. - пояснил я.
- разве такое бывает?
- есть мнение.
- не в том суть, ребята. - не унимался сынок. - там же взрыв на марафоне произошел. в двух местах. много мяса и крови.
- ну а нам-то что с того? - я откупорил еще одну пива и сделал смачный глоток. теплое. чушь.
- хотелось узнать ваши мысли по этому поводу. потому что сейчас это самая обсуждаемая тема в интернетах. и поговаривают, что этот терракт был сфабрикован.
- ну ладно, ладно. допустим так. нам заплатит кто-нибудь за то, что мы будем обсуждать это дело в обоссанной квартире на 11 этаже в глубине россии матушки?
- ага. деньгами тут не пахнет. - сказал сергей. - и, кстати, эта квартира была не такой уж и плохой хатенкой до того как ты сюда причалил. улавливаешь намек?
- но ведь столько фотографий, моментов, рассказов, наводящих на мысли о нечистоте этого дела. - вступил в дело второй - неужели вам, ребята, не интересно?
- заинтересуй нас. сходи за пивом например. - предложил мой товарищ по квартире.
- но, ведь, пива и так достаточно.
- пива не бывает достаточно. - сделав еще один сильный глоток вставил я. - так же как и сна, и ебли, и еще кучи всего.
- ладно. я схожу. вам какого?
- того же. и желательно холодного, ага? - сергей.
- и прихвати друга с собой, мы хотим перепихнуться.
ушли. не выдавив ни слова мы сложили все оставшееся пиво в холодильник, выключили вентилятор и вышли следом.
- пиво проебем. жалко.
- к черту пиво. - ответил я - еще бы пара часов в компании этих упырей и я накинул бы ремень на двери в сортир.
- у тебя же нет ремня.
- одолжил бы у тебя.
- и что мы будем делать?
- меня звали кое-куда. есть возможность подзаработать.
- и что нам надо будет сделать?
я остановился у табачного ларька. взял сигарет. мы двинулись к остановке. ополоумевшие от жары люди плавали по асфальту, как старые посудины с течью.
- сыграть.
- сыграть?
- сыграть.
- во что сыграть?
- в старую добрую ковбойскую игру. - я закурил.
- неужто в покер?
- как ты догадался, сынок?
- спросил у твоей мамаши.
- и как она?
- все еще солененькая.
- славно.
подошел автобус. сели. битком. жара. нет, пекло. мокрые спины. грязная кондукторша. общественный транспорт.
университетские кролики позвали меня на их вечернюю покерную сходку в общежитии. сказали что играют на деньги. не большие конечно же. но деньги есть деньги. а техасская развлекуха есть техасская развлекуха. всяко лучше чем мокреть на диване под вентилятором в ожидании смерти.
эти глупенькие детишки учились на мех-мате. считали себя гениями. думали, что умеют играть. высчитывали что-то там себе, соотносили стэки. читали книги каких-то реднеков в кепках и ковбойских шляпах. смотрели покер по телеку. все это, конечно же, хорошо и вещи нужные, но если ты сам по себе кретин, то книжки и цифры ничего не изменят. я так считаю. переубедите меня.