Приходит грусть и вдруг напишет стих.
Кружится в вальсе, на ресницах влага
и в строчках, этих, плавно вздох затих,
лишь ночь и вальс, перо, строка, бумага.
Я не грущу, она приходит в дом,
когда захочет, тихо постучавшись
и сбросив шаль, прекрасна, даже в том,
покружит ... и уйдёт не попрощавшись.
Приходит в осень, навещает в снах,
Я не гоню её – пускай себе кружится.
То вдруг, вздымается русалкой на волнах,
То снегом белым под ноги ложится.
Я грусть свою люблю и не секрет,
к ней снизхожу и многое прощаю.
Она живёт в вопросах "Да" иль "Нет"
Я, промолчав её благословляю.
Она придёт, но грусть моя светла.
Грустинкой лёгкой, Музой, я ей верю
Она не лжёт, в наивности проста,
не следует назойливою тенью.
В осенний дождь впущу её в свой дом,
как путницу усташую, забытую.
Налью вина, и сидя за столом,
Всё расскажу ей о себе, в открытую.
* картинка из Интернета