Что-то не пишется,
Может к другому упорхнула муза бабочкой,
Хочется чего-то такого, возвышенного,
А мысли все о борщах, да о тапочках
Что-то слова как раньше не складываются,
Как ни пыталась-сизифов лишь труд,
Плохо. Но знаете, братцы, оказывается,
Без вдохновения тоже живут.
Тоже любовь делают, если не одиноки,
Тоже говорят о природе-погоде,
Тоже мыслят, порою слегка однобоко,
Себя исключительными, ну или что-то вроде.
Может, как я, когда-то слагали оды,
А теперь, вот, Пегаса доедают под пиво.
Давай же, камрад, потрещим о погоде?!
Солнышко светит, но как-то тоскливо.