Сегодня я сидела напротив молодого художника. Никто не подсаживался к нему,потому что он был немного странный. В руках художник держал свою огромную картину.
На вид ему было не больше двадцати. Бородка,неряшливые длинные волосы пепельного цвета. Голубая клетчатая рубашка,зелёный вельветовый пиджак,строгие серые брюки. На голове модная шляпа,а на ногах розовые резиновые шлёпанцы.
Несмотря на такой яркий и необычный наряд,сразу замечаешь его глаза. Нет,это не просто глаза. Это Глаза Художника. Чистые,огромные. В них видно жизнь,любовь,вдохновение. Чисто голубые. Нет,зелёные..Чёрт,такой цвет вообще существует? Он будто смешал краски в своих глазах,создав эту потрясающую палитру.
Молодой художник разговаривает со своей картиной. Разговаривает как с ребёнком.Вот поэтому к нему никто не подсаживался.Ну а я села. Села и слушаю,как он что-то горячо шепчет картине,словно любовнице. Он не одинок,он не несчастен,у художника есть Она. Он в своём мире,где всё в его красках,где все ходят в розовых шлёпанцах.
Хм,может ли он сейчас догадываться,что остался в чьей-то памяти? И на страницах..Не знаю.
Чёрт возьми,я даже влюбилась бы..
Мой художник встаёт и выходит из вагона.