Итак, двигаемся дальше, на север. Вот и легендарная Камчатка, долго шли вдоль берега. Куда идём не говорят, секрет что ли? Слева, далеко в дымке видна суша, изрезанная горами. Красное солнце опускается за горы, красота, именно таким увидел этот берег Крузенштерн 170 лет назад.
Заходим в бухту, длинная такая, по берегам скалы, а может быть, это было устье реки. Долго мы рулили мимо этих скал, стало совсем темно.
Утречком выхожу на палубу, посмотреть, куда это мы в итоге причалили. Мать честная, вокруг подводные лодки! Оказалось это военно-морская база подводных лодок «Ракушка». Да не просто так, а суперпуперсекретная. Лодки не простые, ядерные, наипоследнейших моделей. Красивые такие сучки, глаз не оторвать. Вот это да! Пишу и думаю, не раскрыл ли я какую- нибудь страшную тайну. Вдруг прочитают всё это, те кому надо, и заберут меня куда следует. Будешь потом сопли по морде размазывать, «Простите дяденьки, больше не буду».
Но с другой стороны, я никаких документов не подписывал, да и давно это было. Америкашки из космоса, небось, каждую пылинку там уже контролируют.
Старые, матросня наша, радуются как дети. Что они так радуются, поначалу и не понял даже. Всё оказалось очень просто. Запомните господа хорошенько, если моряки радуются как дети, значит предстоит дикая, халявная бухаловка. Вы наверно страшно удивлены? «С каких таких хренов, может быть дикая бухаловка, на дико засекреченной морской базе». Там наверняка должен быть жуткий порядок, никаких пъянок, никакого разгильдяйства, всё серьёзно. Нажмёт, какой нибудь пьяный дурак не ту кнопку и прощай Большое Яблоко, а заодно и всё остальное. Я наивно полагал, что в таких местах царят регламент, закон, правило, указ, приказ или подобная галиматия.
Хрен! Там царит, как и везде, его величество Русское распидзяйство.
Если вы ещё не допёрли, дам подсказку. На военном флоте, особенно подводном есть много «шила».
Большинство из вас наверняка подсказку не поняли. Разжую: наверно, чтобы не пронюхали проклятые буржуйские шпионы великую тайну русскую, слово «спирт» зашифровали этим непонятным словом «шило». Ну что, прояснилось?
Опять неясно? А у нас в трюмах тысячи тонн красной рыбы, солёной, кеты, горбуши, чавычи, нерки. Двести тонн крабовых консервов и прочей всякой вкусноты. Это сейчас в магазинах всё лежит вповалку кучами, в то время такое видели только на картинках, просто варёную колбасу невозможно было купить.
Вы ещё не забыли великую схему великого Карла: товар-деньги-товар? Хотя она здесь не совсем подходит. Он был гений, ихний Маркс, сомнений нет, но только русский матрос гениальнее в миллион раз, надо убрать из этой слишком длинной цепочки звено «деньги». Получается кратко и мудро: «товар- товар».
У ребят есть шило, изумительный стоградусный спирт. Для чего он там, на лодках нужен? Не могу сказать. Наверно протирать что-нибудь, стёкла приборов может быть или эти жуткие ядерные ракеты, чтобы не сильно плесневели. А заодно видимо протравливают стенки своих желудков, не дай бог какая-нибудь зараза внутри заведётся. Короче, русская душа требует протирки спиртом, чтобы была чиста как стёклышко.
Ну вот, у ребят есть выпивка. Много выпивки! Но нет закуски, а у нас наоборот, закусона полно. И самое главное, всё это наше, народное. Социализм мать его! Ешь, пей хоть залейся!
Это долбаное шило, кстати, очень сильно отшибает память. А пьют его для лихости, не разбавляя никакой водой. Ведь даже как-то оскорбительно, чтобы русский моряк, жопа в ракушках, пил разбавленный спирт. Ноу ит из нот! Только в чистом виде. Конечно, там не сто градусов, как я сказал, но девяносто шесть есть. Точно! Некоторые ухари даже поджигали эту хрень, прежде чем заглотить внутрь. Америкашки, в своём сратом Чикаго, навалят с полкилограмма льда в кружку и виски накапают чуть-чуть, сосёт потом эту лажу два часа, типа «я пьяный, поберегись!» Русская душа требует нормального огня.
А насчёт разбавить, дело ещё вот в чём. Когда смешиваешь спирт с водой, там происходит химическая реакция с выделением тепла. Глотать потом это тёплое пойло гадко, просто выворачивает сразу наизнанку, уж лучше в чистом виде. Но когда с непривычки выльешь в себя, бллин, огненной воды, действительно, как будто проглотил огня. Желательно сразу же запить чем-нибудь. Но это для сопляков вроде меня, настоящим морякам не в жилу чем то ещё запивать. Занюхать рукавом? Это грамотно! И погнали дальше братишки!
Хотя, что там такого, в рукаве этом? Надо бы разобраться.
Вспомнил одну замечательную присказку того времени. Например, сидим, выпиваем, беседуем культурно. Открывается дверь, заглядывает кто-нибудь. И сразу: -Заходи, закуривай, наливай да пей!
Вот она, вся ширь русского гостеприимства.
Все экипажи перемешались. Пьяные подводники в обнимку с нашей бухущщей пекарихой кое-как плетутся по коридору, видать трахали её в гальюне всей гопотой. А ей того и надо! Ей хорошо! Ей всегда было мало. Страшная была как атомная война. Можно было загаситься с ней только в очень кошмарном нетрезвом виде. Но, пацаны наверно, как раз достигли такого состояния. Я их понимаю, она им казалась сейчас воплощением целомудрия и доброты.
Кстати, пекарихи на пароходах, чаще всего были мягко говоря, малопривлекательными, ну если полностью честно, то ужасно страшными. Но за них ещё даже происходила борьба между самцами. Это как у Маркса, опять же: спрос формирует цену. В экипаже, например восемьдесят мужиков и только пять тёток. Какого хрена? Там любая жаба будет казаться Афродитой.
В каждом кубрике идёт гулянка. Куда не сунешься, везде одно и то же: «Заходи, закуривай, наливай да пей».
По плану, мы должны были сделать выгрузку в Ракушке и отчалить через сутки. А фиг вы угадали, господа планировщики! Да пошли вы нахер с вашими планами! «Заходи, закуривай, наливай да пей!» Выгружались мы неделю!
Помню по ночам, там был какой-то жуткий вой, оказывается, прогоняли двигатели этих чёртовых баллистических ракет. Или торпед… Или испытывали?.. Короче матросы, что-то поясняли по-пъяни, да только я ни хъя не помню толком. Шило, мать его! Но вой был просто дичайший. Почему они это делали ночью? Хрен его знает. Может быть, ночью из космоса америкосам не видать ни хрена?- база то секретная. Всю ночь этот сумасшедший скрежет. Я за неделю, чуть с ума не сошёл. А они там торчат годами, наверно только шилом и спасаются. Нажрутся его и спят как убитые.
Выгрузка, всё- таки шла помаленьку. Капитана и деда я не видел в эти дни, наверно, они сидели в рубке какой-нибудь из лодок, стоящих поблизости и вместе с командиром херачили спиртягу, занюхивая рукавом и разглядывая в перископ статую свободы. «Эх- заходи, закуривай!»
Рядом был гражданский посёлок, несколько домиков - всё это помню смутно. Пошли с Мордой прошвырнуться по району, на выходе с базы никто никаких документов не спросил. Может так надо? Может быть, нас уже тут всех в лицо знают, шпиону не просочиться. Идём дальше, изучаем окрестности. Толян сквозь зелёную листву пытается разгляеть что-нибудь жёлтое. Огонь в желудке уже заколебал, хочется обыкновенного холодненького пивка. Тщетно, жёлтых бочек нет.
Вдруг смотрим, среди травы что-то странное. Рука поднимается из бурьяна и как бы падает обратно. Интересно! Свернули поглядеть, что за дела. Мать честная! Да тут Моня валяется, в высокой траве. Весь в крови. Да нет, не подумайте плохого, хотя мы вначале тоже растерялись. Здесь комаров тучи, он весь облепленный ими лежит. Ну, нетрезвый, понятно. Очень нетрезвый, никаких выводов из сахалинской эпопеи парень не сделал. Настолько пьян, что даже его знаменитый автопилот отказал. Наверно, пошёл покупать себе новые штиблеты, взамен утопленных, да потерял ориентацию, трава засосала. А может быть просто решил отдохнуть, я его не спрашивал.
Комары напали огромной бригадой, ещё бы немного и выпили из него всю жидкость. Он видно, пытался как-то отбиваться, несколько тысяч штук у него на морде были размазаны. Ужас!
Ну, Толику не впервой. Подняли мы Моню, а он сучонок, ещё брыкается, за комаров нас принял, что ли? Потащили его на пароход. А он лёгкий как пушинка, пару вёдер с него, эти твари видимо всё-таки высосали. Комариная свора накинулась теперь на нас, типа отняли у них ужин, ни хера не боятся, пьяные видать в дупель от Мониной крови, там у него миллион промилле.
Спасли пацана. А так бы на могилке было нацарапано: 1960- 1979, «Высосан злыми комарами».
Короче говоря, когда матросы обожрались наших деликатесов, а мы ихнего спирта, всё прекратилось само собой. Появились капитан с дедом, как ни в чём не бывало. Всплыли, так сказать, как подводная лодка в степях Украины. Малый назад, полный вперёд и всякий прочий штурманский кал. Через пару часов камчатский берег растаял в дымке за кормой и все окончательно очухались. До сих пор размышляю, не приснилось ли мне всё это?
Спрашивал Моню, он ничего не помнит.
Рвём когти прямо на восток, к берегам Канады. Там тоже промысловый район, ловят кальмаров, если я ничего не перепутал. По правде сказать, море к тому времени уже остопидзело. Опять там эти швартовки, бллин, перегрузы и прочий, уже испробованный навоз. Всё! Романтика закончилась. А будни? Будни, ребята уже это не очень интересно.
На очередном перегрузе, получали заграничные продукты, меня поразили канадские яблоки. Казалось бы, эка невидаль, какие-то вшивые яблоки, но, тут выяснилось, что я всю жизнь жрал яблокообразное гавно, непонятного сорта, непонятного цвета и размера. Особенно когда с гнильцой и червяками, так это вообще прекрасно, значит экологически чистые. Черви не дураки, они не будут жрать всякую химическую фигню. А, здесь такие большие, красные, блестящие, все одного размера и формы, аромат на всю палубу. Для моего неокрепшего мозга это был удар, я ведь, всю жизнь считал, что у нас всё самое лучшее в мире. Короче, моя вера в то, что Россия родина слонов, пошатнулась именно тогда.