Я пишу...
Для чего? Сам теряюсь в догадках.
Ровных строчек признаний не увидите Вы.
Я сотру черновик, удалю Ваш аккаунт в закладках
и наверно напьюсь, чтобы ночью случайно не позвонить.
Это возраст...
Или странность весны, так похожей на зиму,
стылый ветер в лицо и под кожу струящийся дождь.
Это слякоть в душе и наивная, детская вера на чудо,
что случиться должно, когда минет напитая страхами ночь.
Черных окон окон провал...
Малевич и воющий ветер;
нет ни дна, ни огня, ни желанья туда заглянуть.
Я один в темноте на летящей куда-то планете
в безнадежных попытках хоть на миг до рассвета уснуть.
Видно, это мигрень...
Нервно сверлит висок надоедливой болью,
заставляя писать и шептать в потолок что-нибудь.
На рассвете, в итоге - тишина и две строчки в блокноте:
"Я Вас сильно любил... Но навряд ли хотел бы вернуть".
Это просто весна...
Отравляет стремленьем от дрёмы очнуться
и на мир посмотреть не из темных провалов окна.
С головою зароюсь в теплый плед отгоревшего чувства.
Боль отпустит немного...
Я один...
Я свободен...
Покой...
Тишина...