приказ №....
Кажется, заговоришь – и пойдёт кровь горлом,
шаркаешь тенью, молчанье своё лелеешь.
Шарики с детства несут в небеса свободу –
ты, как бумажный цветок, только сгибу веришь.
Не на коленях, так значит, ходи на ватных,
жирную руку лижи за краюху хлеба.
В зрелищах правда подохла, не виновата,
шлюxа придворных шутов на божков потребу.
Те, кто на яйцах сидят, распевают песни,
в них человечность, успехи и вход в Европу.
В их кабинетах от пачек указов тесно,
а увольняют трусливо и через жопу.
Впрочем, для наших министров она синоним
светлому лику (что рожа – то яйценоска),
и “геноцид” с “генофондом” – кто ж всё упомнит?
Для президента они близнецы, что несут повозку
в тартарары или, может, в Мин. Об, Науки…
Перевернулся в гробу бы Кобзарь, Грушевский
(полнят кормушку и моют друг дружку руки)
от директив толстомордых навек пришедших.
2/5/2013