«Куда прешь, дуреха?» - орал толстый мужик в кожаном пальто, когда я попыталась забронировать место на кладбище. «Да мне, не много и надо…» - слабо всхлипнула я, рассуждая, что силы не равны. «Вот именно, не много!» - продолжал наступать мужик. «Шатается тут мелюзга! Без роду и племени! А нам, отдавшим жизнь за Ваше светлое будущее на обочине лежать что – ли?» - и тут я поняла, что передо мной сам Иван Иванович! «Иван Иванович! Дорогой!» - вскрикнув, кулем повалилась на грешную землю. Чувствуя, как теплом вечного дома пахнет мягкая почва, решила, что позиций без боя не сдам. Через паузу, за которую я свыклась с мыслью, о долгожданном покое, раздался бархатно – барственный голос: «Ну, что там у тебя? Вообще - то я по вторникам не принимаю»
Преодолев силу притяжения и встав в подобающую сему моменту, позу знака вопроса, натужно, загробным тоном выдавила: «Ведь я Вам свой голос отдала…»
Иван Иванович смачно загоготал: « Отдала бы голос, была бы немая!» - смех, от лихо придуманной шутки, буквально душил его.
«Что ты такое есть на самом деле?» - успокоившись, спросил он сам у себя, обращаясь ко мне - «Так, фикция, фантом…»
«Неправда! У меня свидетельство о рождении имеется!» - заканючила я, писком младенца, только, что вышедшего из материнской утробы.
«Не более чем запись, деточка …» - ответил он отечески, потрясая, как индюк, жирным подбородком.
«Вот Вам!» - дрожащими ручонками, протянула ему, замусоленный от передряг паспорт, как последний весомый аргумент.
«Вон видишь, бомжи костер разводят, иди, помоги им, а то не разгорается» - философски изрек Иван Иванович.
«Ах, так!» - как – то вдруг осмелев, и видимо что – то вспомнив, взвизгнула я.
«Пойду к самому Петру Петровичу!» - быстро решила про себя и направилась к кладбищенской калитке.
Оглянулась назад и вдруг, так жалко стало Иван Ивановича, одиноко стоящего на бугорке своей будущей могилы. Да и Бог с ним, может действительно очень надо человеку.
А я кто? Так, фикция, фантом.…Еще поживу…