Сегодня я занималась « ревизией» в кладовке, и теперь несу на мусорку старые отцовские вещи. В мусорном баке ворча, яростно роется обтрёпанный, не слишком пьяный бомж.
Спрашиваю его:
— Скажите, что вы ищете?
— А тебе что за дело? Проходи мимо! Это мой участок!
— Да ройтесь на здоровье, я не претендую. Но, вот у меня еще приличные вещи отца, может быть, Вам подойдут?
— А ну, покажь! – рассматривает придирчиво и тщательно, будто покупает.
— Ладно, беру! — наконец соглашается он. Потом садится на землю, переобувается в крепкие мужские туфли, а черные брюки и джинсы суёт в свой мешок. Потом берёт пиджак, изящным жестом сбивает с плеча невидимую пылинку и вдруг… бросает наземь и топчет ногами!
З А Ч Е М ? – вопрошаю я.
— А иначе меня наши не примут! – звучит в ответ.
— Да-а-а-а! Умом Россию не понять!