Плачет осень. Корчится страна.
Дышит всё сиротством и позором.
Ты ушёл из нашего говна
Гордо и по-русски: под забором.
Ни любви, ни праздника, ни сна.
В печь гробы сажают, словно хлебы...
А над нашим Колей тишина,
Босиком душа идёт по небу.
Есть в раю для грешников приют
В переулке именем Печали –
Там тебе святители нальют,
Ты достоин, чтобы наливали.
Сколько нас осталось, Боже мой, –
Пальцев больше на руках дрожащих
Скоро, скоро все мы за тобой,
За тобой тела свои потащим.
10 ноября 1997 г.