Твой мёд речей хоть сладок, но горчит,
другой оставь помпезных слов громады:
весне слагай кантаты и бравады,
а осень - истину от кривды отличит,
сорвав ветрами праздные одежды
и, обнажив истерзанность ствола,
где под заплатами, едва видна,
заштопанная шрамами прилежно,
звучит Она! Пусть громы замолчат!
Творит Душа Осеннюю сонату -
закатных грёз любовную отраду!
К чему Душе помпезных слов парад?!