-как быть если мечта исполнится?
-бухать:D
-нет.. ну это не камильфо. это всё уже было. не у меня, а вообще.
а вот ты о чем-то мечтал, так чтобы наверняка и до конца... а потом. ну добился. казалось бы счастья, а получается.. вот беда то.
-потом новые идеи.
-А бывают ли идеи лучше, чем то, что ты придумал на жизнь вперед?
Кто-то недосмотрел, не закрыл газ, кто-то что-то придумал, потерял, не спас. Просто забыл. А ты потом мучайся, майся. Да собственно, черт с ними, с мечтами. В мечтах можно быть хоть кем-то. Хоть плюшевой пандой. Ну ты сама знаешь, смешение туши и слез.
Холодно то как... Пол холодный. Хочется рассказать правду. Выдохнуть. Позвонить и просто все с самого начала. Мол, прости, ты ведь и так все знаешь. А получается... Отчитывают за твои же.. Одергиваю себя. С ума сойти.
Хочется. Новую юбку, похудеть на пять килограмм и те туфли, ничего интересного. Просто... Что-то отчаянно врезалось в память. Ничего хитрого... Хочется уехать. Автостопом. Слушать джаз, рок-н-ролл, радио и Тома Йорка. Есть бутерброды на заправке. Люди зачастую такие гадкие. Они любят обнулять, терять, продавать. Они не любят дарить, улыбаться, да радоваться элементарным вещам.
Ночью мне сняться самые важные события из пережитых. Чьи-то чужие голоса. Меня недавно спросили, чего из детства я больше всего помню. А мне сказать было нечего. Разве что стоило манерно закатать глаза и начать вспоминать все разбитые коленки, да глупости разные. А как я могу о важном рассказывать? Когда ты человека, что тебе дороже всех остальных, видишь в последний раз. Ты еще не знаешь об этом, всё тебе еще такие пустяки. И вот ты немного обижаешься и не обнимаешь его как прежде, а просто провожаешь взглядом. А утром его уже нет. Есть тело, есть ботинки в прихожей, чайник на плите. А человека нет... Господи, если бы я знала, я бы столько всего сказала. Но начинаешь понимать, только когда крышка гроба захлопывается.
Я бы все решила, хотя бы до четверга... А потом, все ведь проходит. И на счет прошлого забывается. Голова раскалывается. Сперва говоришь что-то, а потом уже осознаешь. Невероятная усталость. Помню был человек, что слушал меня. Так затяжно слушал. Курил, искоса поглядывал по сторонам. И отвечал как-то так пылко. А потом исчез. Сам человек то остался, а вот тот созданный им образ исчез. Так всегда бывает. Сперва мы славно ладим, а потом он встает не с той ноги, забывает выпить таблетки или еще что-то важное. Что-то ломается в этом человеке. Что-то невидимое, извне. А ты стоишь и размышляешь, что же не так, винишь себя, не спишь ночами. И начинаешь сама потихоньку забывать. Сперва черты лица, затем события, затем покупаешь новые колготки (вместо тех, что вы вдвоем случайно порвали, или тех, что она тебе одолжила) и мир уже начинает казаться не таким плохим. И даже больше того, светлым он начинает казаться. Но если бы только разок удалось сперва взглянуть на изнанку, мы бы отнеслись ко всему совсем по-другому.
Вот и приходится жить, вставать утром, переживать все снова и снова. И зачем-то так старательно стараешься не провалить эту бездарнейшую пьесу нашего сценариста-пьяницы. Хотелось чего-то возвышенного, Анна Каренина, или хотя бы Катерина из "Грозы". Нас ведь тоже социум не принимает. Таких как мы пока не готов принимать. Только не нормальный русский читатель. Каждый день посылаешь к черту, чтобы начать сначала утром. И натыкаешься на одно и тоже: обшарпанные белые стены, заляпанные в пятнах от кофе, детская площадка, что-то разбросано.
Встречать в среду терпкими объятиями, до дрожи, боли в голосе, до многоточий или этих фотографий на стенде, до стихов, где рифмы горлом. "Завтра все будет лучше"-говорит она мне, тихонько привстаёт, думая что бы еще сказать. "Конечно"-выдыхаю я, не собираясь ее огорчать, ведь она все... Боже мой, это какое-то проклятие.
А тем временем, капитану моего корабля, представляешь, исполняться шестьдесят четыре. Душераздирающая тишина моя. А тем временем, сам корабль дал большую течь. Я не знаю что мне останется. Не знаю что, где и как нужно искать, чтобы почувствовать счастье. Я хочу спорить сама с собой и научиться наконец-то выигрывать. А пока жизнь проносится мимо, сверкая, сменяя друг друга, разноцветными тряпками и звенящими украшениями. Я слишком простая, чтобы взять и повеситься.
Ладно, мистер Бог, черт с тобой.