Снился сон. Я – в театре… Блистают наряды…
Юный Пушкин галантно отвесил поклон.
Он в партере, за мною, практически, рядом.
И, как будто, давно уже тайно влюблён.
Ах, как я молода! Лет семнадцать, не боле,
Легкокрылых семнадцать девических лет.
Строки Пушкина свято храню я в альбоме,
Только сердце пленил кареглазый корнет.
А влюблённый поэт, видно, даже не знает,
Что надежд суждено пережить ему крах.
О взаимности он днём и ночью мечтает.
И прославить меня обещает в стихах.
Вот так сон! А проснулась, и канули в лету
Облик юности давней, семнадцати лет.
Нерождённые мне посвященья поэта,
И предмет воздыханья – красавец корнет.