Проходит мимо, такой же неухоженный, с пустыми глазами. Заметив мой изучающий взгляд, останавливается, выражение глаз меняется. Садится на скамью напротив. Со злобой:
- Чего уставился? Ты начинаешь мне надоедать. Не знаешь, что-ли, как убить своё время?
Злоба в глазах исчезает, слышится его приглушённый, хриплый смех.
- Ты можешь убить всё, что угодно, но не время. Это оно будет убивать тебя - медленно и беспощадно. Оно не будет слушать твои мольбы. Никто не будет тебя слушать, кроме ветра, и никто не скажет тебе ничего утешительного, кроме дождя.
Вытирает глаза, встаёт, идёт дальше.
* * * * * * * * * *
Старая цыганка схватила за руку.
- Сынок, дай погадаю.
Поворачиваю руку ладонью вверх. Она смотрит и осекается, начав было по привычки красноречиво прорицать. Отпускает руку.
- Ты найдёшь здесь только её отражение.
http://proza.ru/2013/04/28/156 ---> Стр. 5