Ты видишь кровь на снегу. Ты в оцепенении от красоты и безумия сложившейся ситуации. Стоишь на берегу, вспоминаешь,теперь даже море бессильно в надеждах вытянуть тебя из этой сентиментальной прогулки, только бьется приливом о камни, забирая с собой всю прибрежную грязь.
Ты помнишь? Конечно, да. История всегда повторяется - те же люди, мысли, пейзажи. Мы втаптываем ногами тонкую пленку снега в песок; он снова в крови. Эти глупые собаки так неаккуратны зимой, режут лапы о ракушки, а потом воют, прячась в углу.
Так и ты: снова здесь, в своем углу. Надеешься, что будешь в безопасности, парализованная нахлынувшими воспоминаниями от старых картин. Но нельзя быть в безопасности, когда бежишь от себя. Единственный пункт, уходящий в бессознательное. Чтобы спастись, тебе придется избавиться от них - мыслей, что держат. Они всегда одинаковы. Глядя на темную воду, ты не можешь думать о чем-либо еще. Поверхность заволокло пеной. Когда-то, будучи совсем маленькой, ты читала Андерсена. "После смерти русалки превращаются в морскую пену". - такие вещи всегда западают в чистые детские головы. И, каждый раз, возвращаясь сюда, ты оплакиваешь их эфемерные души. Твоя же заскорузла и покрылась пылью. Возвращение - лишь средство иногда приближаться к порядку, вспоминать, что он когда-то существовал в твоей жизни.
И ты молишься, снова молишься этим морским существам, просишь смыть грязь, как прилив очищает захламленный берег. Но молитвы тихи,полупрозрачны - самоуничтожаются, чуть соприкоснувшись с воздухом. Они все равно с тобой, спрятаны под сундуками прежних дней, храня тайны.
Однако, ты рада. Сияешь, стоя на берегу, глядя на беснующее море. Песок забился в кроссовок, но тебе все равно, ведь ты здесь. Издалека доносится музыка: "Come as you are, as you were, as I want you to be...", ветер в унисон заметает кровавые отметины на белоснежной неровности пляжа. Ты становишься вновь прежней. Ты веришь - скоро все вернется к порядку.