На улице холодно. . .
Пальцы примерзают к кнопкам телефона, хочется закрыться от обжигающе холодного ветра, но я сижу на причале и печатаю сообщение. Не важно, что в нем написано, неважно кому оно адресовано, да и кто собственно я - тоже не важно. Важно, что на небе нет ни облачка, а снег все ровно идет, что по кромке льда танцует маленький водоворот снега. Я вижу в дали звезды фонарей, они растворяются в ночной мгле города. За спиной трасса, то и дело я вздрагиваю от проехавшей мимо машины, будто готовясь к тому, что она съедет на обочину, прям ко мне в объятья. А мои пальцы уже окаменели, я не чувствую их, и от этого находит не то что бы облегчение, а скорее даже на оборот... Но это не важно.
Из под век виднеется причал, с брошенными судами, им тоже холодно, я даже слышу их стоны, стоны железа терзаемого ледяным ветром зимы, а на пароме никого нет, нет ни – ко – го…
Я замерзаю, постепенно превращаясь в лед. Воздух во мне уже даже не теплый, он, наверное, уже стал той же температуры что и этот безумный порыв ветра, сдувающий меня со скамейки...
Я устал, мне уже даже не страшно, я засыпаю, от этого становится теплее, я вспоминаю лето, и как по этой воде, внизу, плавали утки. Интересно, куда они деваются... Куда они исчезают... Когда приходит этот мерзкий душераздирающий ветер...