всё больше жизнь похожа на параболу,
в бессмысленную впадину ночей
из прошлого ли, будущего падаю,
где первый и последний стих – ничей
**
и робость, и поспевшие слова
(откуда только льются эти звуки?)
была ли я когда-нибудь права,
даря на ветер проблески разлуки,
гадая на ромашках, не сорвав,
отчаянно царапая страницы
обугленными буквами, сова
склюёт их и прикинется жар-птицей
**
если тебе вдруг покажется мало
боли, отчаянья, нежных безумств –
переверни всё, что нарисовала,
перекрывая закадровый зум.
если тебе вдруг покажется сложно
жить, не смотрясь в то, что будет, – всмотрись
в то, что шептала ребёнком, безбожно
кубики строчек ломаются в жизнь.
если тебя праздно спросят – жалеешь?
ты рассмеёшься соринкам в глазах,
лица любимых – сквозь сон Лорелеи,
и ни вперёд, и ни шага назад.
21/4/2013; 20/5/ 2021