Не знаю, что со мной. Снова весна, как и десять лет назад, снова воды и воздух. И снова над этим всем небо, разное, мокрое. Что я здесь? Что я ищу? Любовь. Я шныряю под этим небом и меняюсь под ним, открываю калейдоскопы солнечных карт на земле и прощаюсь с днями, неделями, месяцами. Но образ во мне живёт. Он живёт, хотя и не становится реальностью. Он в моей оболочке, пытающейся во что бы то ни стало быть счастливой и сильной, и благополучной. Я меняюсь. Но он живёт. Его усыпляют снега, затем дожди, затем июльские вихри, седые облака октября, ползущие по красным крышам города. Потом цикл обнуляется, и всё происходит заново. И снова то же самое, но счастья так и нет. Что я делаю не так? Что делаем мы не так? Что делается не так, как нужно?
Разбежаться по домам, чтобы наслаждаться одиночеством, тешить самолюбие занятием по вкусу, растекаясь в искусственно привитой потребности в мнимой свободе личности. Чтобы стать индивидуалистами, единоличниками, монахами, исповедующими собственную глупость. Чтобы однажды понять, что в жизни лишь всё удаляется, как это делаем мы сами, и пусть на сближение идут менее значимые и способные. Чтобы бесконечно возвышаться и, возвышаясь, удаляться от реальности, практикуя отличные от бытующих представления о мироустройстве. Чтобы разругаться с самими собой и сникнуть в суете и дрязгах столетия.
Здесь ничего не останется. Всё канет в небытие, уступив дорогу новому, затем ещё более новому, затем ещё и ещё...
Но что я здесь? Что я ищу? Мимолётность счастья? Или вечность в мечте? Или остатки того чудесного сна, который рассыпался стёклами мозаики по всем тем местам, где остались мои слёзы и улыбки? И как теперь собрать всё это? И как теперь жить? И где она, эта любовь, иллюзия или реальность?
Я хожу по весне, я рад, я люблю, но я один. И во мне одинокий образ…