...
Телефонный звонок.
По вам сейчас скучаю -
Очень-очень.
Дождаться не могу,
Когда я вновь увижу вас.
Или услышу.
А время всё идет... Идет...
Я больше не могу...
Вы обещали позвонить.
Но вы молчите...
И, не дождавшись вашего звонка,
Сама вдруг позвонить решилась.
Всего лишь для того,
Чтобы ваш голос услыхать...
Набрала номер, -
Снята трубка...
Ответ так холодом обдал,
Что со стыда сгореть была бы рада,
Да только не могу.
Ведь я сама сейчас-огонь, и пламя.
Тогда, пойдя, приняв холодный душ,
Я отрезвить себя решила.
Хотя меня уж отрезвили вы вперед.
Ну, да, не удержалась, позвонила.
Простите вы меня за тот
Бессмысленный звонок!
Возможно ли теперь свидание меж нами?
Скорее - нет, чем - да.
Но если даже так, и встреча будет,-
Ведь для меня она теперь -
Как эшафот.
Затмение.
Придя в себя я, будто осознала,
Что проспала немало лет.
И вот проснулась...
И влюбилась...
Нафантазировала что-то для себя...
Как будто милый ждал меня.
Пора решать...
А может лучше дальше спать,
Чем, не дай Бог,
Навязчивою стать?
Должна просить прощения у вас,
Что потревожила, смутила.
Хотя, ведь это вы,
Как молния средь бела дня
Настигли, ослепив меня.
Приворожили взглядом.
Оковы цепкие надев,
Тем самым, обездвижив моё тело.
Хожу, как робот, не живая.
Я - больная.
Что тут сказать...?
Тогда уж потерпите вы.
А вот что делать мне?
Где лекаря найти?
Не знаю.
Нет, погодите,
Кажется, я всё же знаю -
Ведь Лекарь - Время.
Мне нужно лишь немного подождать.
И всё пройдет само собою.
Что думаете вы на этот счёт?
И-ль так понятно
Мне должно быть?
А я люблю!
О, Господи!
Зачем же я люблю?
До потемнения в глазах,
И до изнеможения.
До дрожи в теле,
И до онемения.
До безрассудства,
И до исступления.
Затмение такое мне не по душе.
Но разве в силах изменить что-либо?
Надо подождать.
Да...
Нужно выждать время.
Ведь Время - Лекарь...
Хотя оно сейчас идёт не для меня.
Оно остановилось и застыло
На том моменте,
Когда мне горько, одиноко, и...
Одно мгновение,-
Мне стало вдруг
Немножечко смешно -
Чего сама себя пытаю?
Быть может это - не любовь,
А бред души моей?
Любовь не доставляет муки.
Лишь только будоражит кровь,
И что то в этом роде.
Тогда, тем более,
Простите, вы, меня!
Ведь говорят, что на больных
Нельзя держать обиды.
P.S.- продолжение- Письмо 3