Я пишу свои письма каждый день, каждый час,
Но никогда, их написав, тебе не отправляю.
Откровенно писал о чувствах своих рассказ,
Тех, которые я от тебя так неловко скрываю.
Я пишу тебе письма и днем, и в ночной тишине,
Боль, что в сердце живет, лишь письму доверяю.
Знаю ты никогда не ответишь взаимностью мне,
Потому их с тоской и печалью в камине сжигаю.
Я пишу тебе письма, когда за окном идет дождь,
Когда солнечный зайчик со мной в прятки играет.
Ты ко мне этой ночью во сне потихоньку войдешь,
Сядешь рядом и промолвишь чуть слышно: "Светает.
Я с тобой, дорогой, твои письма прочла я, рыдая,
Письма долго скрывал, но они все равно долетели.
Мне их Ангел принес, из-за крыльев своих доставая,
Со словами красивыми: "Они от любимого! Мне ли?".
Это был дивный сон, наяву - другой нежно ласкает,
Сердце рвется в груди, удержать мне его нету сил.
Так вот в жизни бывает, тот: кто любит - страдает.
Я хочу быть с любимою рядом, об этом и Бога просил.