Ему...

Я так часто думаю о нем... Наверное, это и есть счастье: знать его, видеть, пусть и раз в неделю в живую и каждый день во снах, думать о нем, засыпая.... Счастье. Просыпаться с мыслями о нем. Думать, что он тоже возможно, в этот момент, где-то на другом конце города, открыл глаза и сейчас так же, морщась от солнца, бьющего в окно, смотрит большими, светло-серыми глазами на освященный потолок своей спальни. Он жмурится, вновь закрывая глаза, а солнечные зайчики блестят на его длинных ресницах. Или он уже давно встал и сейчас, опершись на стену, ждет своего кофе около автомата. Вокруг шумно. Он берет одноразовый стаканчик, аккуратно, за ободок, что - бы не обжечься. Тонкие, длинные пальцы ловко передают его из одной руки в другую. Он пьет кофе и о чем-то думает, глядя на двор через стеклянную перегородку между лестницами. И улыбается. А, возможно, он ещё спит. Спит, закрыв голову руками. Уткнулся в подушку, улыбается чему-то, а солнечные блики играют на его красивом лице, заставляя веки непроизвольно дергаться. Он дышит. Я, кажется, даже начинаю слышать его ровное дыхание и замираю.... Я так часто думаю о нем, а он? О ком он думает ...?