Не спалось. Я взялся за перо.
Начало будущего произведения давно просилось на бумагу.
«- Маркиз, извольте подать руку.
Этот голос выворачивал меня наизнанку».
Блаженно закрыв глаза, я слюнявил кончик пера.
Фантазии мешала возвращавшаяся, словно муха, мысль:
а почему, собственно, руку?
Раздражённый возглас расставил всё по местам.
- Маркиз, брысь со стола!