Тополя, Вы, мои тополя,
Вы с тоскою стоите у дома.
А ведь где-то поют поля,
И родник что-то шепчет у клёна.
И оставил я русские земли,
Свои реки, озера, леса.
Но всегда будут жить в моём сердце,
Ваши добрые голоса.
Что теперь говорить о России,
Навсегда для меня умерла.
Но всё чаще мне снится раздолье,
За оврагом младого села.
И тоску убиваю вином я
В старом и грязном порту.
Где не слышно мне слово Россия,
И берёзок на милом пруду.
Где поёт нам январская вьюга,
И деревьев нам слышен свист.
Ты прости дорогая подруга,
И прошу за меня помолись.