Листья шуршали под его ногами, он уходил назад, в свое уютное и тихое прошлое. Там не нужно было надевать тапочки и намеренно примерять улыбки.
Шелестели тихонько мысли в его умершем лесу, и все было знакомо.
Нет, воспоминания не вызывали улыбок или слез, они не оставляли вкуса горечи или побед. Здесь он чувствовал тепло, тепло своего прошлого, потерянного, ушедшего. Убаюкивающий ропот мыслей, вереница былых картинок. Он засыпал. И ему это нравилось.