Так мало знаем, так мало чувствуем.
Мало понимаем, или не понимаем вообще. Казалось бы, живем не с посторонними людьми. Кто-то из них даже делает вид, что понимает нас. Кто-то откровенно смеется над шутками, самыми пошлыми, плоскими, как сухие осенние листья, отчаянно скрывая за скрипучим повизгиванием собственной глотки, что не понимают, не принимают и не знают нас настоящих.
Кто-то нас читает. Перечитывает, переосмысливает, переделывает, вставляет в историю себя, хотя и духа его там не должно быть. Потом улыбается тебе в лицо не в силах угадать по движению губ и муке в глазах, что ты, хрупкий, лишенный тепла просишь о помощи. Говорит «Хорошо, давай еще, буду ждать». И не улавливает отчаянные сигналы увядающей плоти, колебаний гниющей души, которая, казалось бы, и не чужая вовсе, но совершенно не понята вами.
Так мало интересует, так мало заботит.
Пустые оболочки пытаются добиться сближения наших душ поездками, совместными каникулами, дешевыми статусами «влюблен» или «влюблена», ничего не значащим смехом, общим списком друзей, сердечками под фото, милыми улыбками, слащавым рассказами о том, где познакомились и как вам вместе хорошо. Регистрируясь в сети, вы отвечаете на вопросы, вспоминаете факты биографии тела, не заботясь о биографии души. Не знаете вы, как в потемках пустой квартиры душе этой бывало плохо порой, как дрожащей рукой выводя на белом листе свои мысли, душа эта взывала к вам, просила, молила, унижалась, чтобы в ответ не получить ничего.
Похвала. «Буду ждать твоих рассказов еще».
Самое главное ускользает, падает, разбивает, поднимается, размазывая кровь по обезображенному лицу.
И кажется нам, что вы, казалось бы, не чужие, знающие, проникновенные, вот-вот должны рассмотреть истину. Она прямо перед вами, дышит вам в лицо, источая смрад разложения. Запах погибающей надежды.
Но нет.
Похвала. «Буду ждать твоих рассказов еще».
Занавес. Квартира, в потемках все так же дрожит слабая рука. Душе надоело писать, и она отсекает лишнее, вырывает опухоль, терзающую ее тело, с корнем, полностью. Очищает себя всепоглощающим пламенем безразличия.
А вы, казалось бы, не чужие, но знающие так мало, уверовавшие что сила любви пропорциональна количеству проставленных вами сердечек, беззаботно пишите слащавое «Привет». По-прежнему наивно полагаете, что ответ будет полон той теплоты, которую вы не сумели оценить, и что самое печальное – не в силах почувствовать.