Все мы рождаемся и живем на этой планете... все мы идем одной тропой, от начала к концу... тропой с разными извилинами, порой такими, что невозможно устоять,ты падаешь, и ползешь на коленях, не хватает кислорода чтобы дышать, а град непрерывными потоками ветра разрезает плоть в открытых и не защищенных местах... И не смотря на это все люди должны ползти, идти дальше, не бежать назад, как бы не было тяжело, а карабкаться вверх, по этой узкой извилистой горной дороге, к вершине горы, на которой ты постигнешь истинное счастье и гармонию души.
Должны. Но таких людей единицы. Я тоже не такой человек. Чем выше поднимался, тем дольше приходилось останавливаться.. кислорода становилось все меньше и меньше, силы быстрее кончались, казалось выхода нет, "тут я и умру".. "проблемы настолько нерешаемы", думал я, и начинал спускаться вниз, бежать от них, как самый последний трус, прятаться за бутылку, сигареты, наркотики, внушая себе, что так станет легче.
И действительно казалось, что я снимал стресс, успокаивал нервы, временно попадал от этого всего в рай, к которому пытался ползти в настоящей реальности...какой же все таки я идиот... пути назад нет, ведь тропа, о которой я рассказал,это наша жизнь, и идти обратно, равносильно бегу на месте, в прошлое не вернуться,как бы сильно тебе этого не хотелось. А жалеть о нем, или временно уходить от настоящего, бежать от проблем - это просто слабость.
Я слабак, и любой, кто так поступает - просто слабак. Все это от страха взглянуть проблеме в глаза,от попытки убежать от мыслей, что не возможно, мысли постоянно будут возвращаться, от малейших случайных напоминаний в голове вновь и вновь будет всплывать многочисленный поток этих воспоминаний... Бежать невозможно.Спасет разве что амнезия. Но это не вариант. И да, я не знал что делать, как же выбраться из всего этого, как убежать...НЕВОЗМОЖНО... это невозможно. Одному не справиться.
И как быть? А если то, от чего бежишь, настолько ужасно, что лучше бы и не знать вообще никому... И тут опять оказался полнейшим кретином. Я забыл,что у меня есть близкие. Те, кто принимают меня таким, какой есть, те, кто выслушают,пусть и не сразу примут то, что услышат,но со временем поймут. Те, кто заслуживает знать правду, какой бы она не была. Те, кто меня любит. Именно они и есть спасение.
Пусть таких людей немного, но когда ты делишься с ними самым сокровенным, груз на душе теряет массы на половину от того, что есть, и вместе нести его будет проще всем. Близкие имеют право на правду, им легче от этого самим, как и мне. Они лучше понимают меня, знают как поддержать,могут догадываться, от чего я иногда сижу и плачу... И там, на горной тропе,карабкаясь вверх, когда уже не хватает сил, отныне близкий протягивает мне руку, и мы карабкаемся вместе, помогая тому, кто падает, и чем нас больше, тем проще идти и постигнуть вершину счастья,вскрикнуть полной грудью на пике Эвереста, что я сделал это, прожил жизнь не зря, добился того, к чему шел.
И даже когда моя дорога прервется. Когда силы окончательно иссякнут, и мое тело погребут в мрачной дубовой коробке под землю, а сверху поставят кусок мрамора и оставят венки, я буду жить в сердцах всех, кому был дорог, и буду бессмертен ровно столько, сколько эти сердца будут помнить меня. Потускнеет мрамор, с него спадут или будут откручены медные таблички и буковки, тело высохнет до скелета, я все равно буду жить благодаря вам, любимые, вам близкие и друзья, вашим потомкам и всем тем, кому я хоть как-то был дорог.