Ну вот и год прошёл,
Как я на proza.ru.
Каков же счёт? И в чём успех?
Читателей пять тысяч двести…
Вот если бы собрать их вместе…
Но буду ль жив я – графоман,
Мои стихи – сплошной обман.
Пять тысяч двести на счету
Читающих. Которых обманул,
Кто на мгновенье заглянул,
Но чертыхнулся и ушёл -
Тех больше. И немного тех,
Тех, у которых навсегда
Царапкою в душе
Застряли те мои слова,
Что я черкал на proza.ru
Для них в горячечном бреду…
Мои ЛГ – они все здесь,
Толкаются, шумят
О чём-то за спиной.
Но пусть они меня простят,
Что, видно, неумело
Я излагал их жизни
Пером своим несмелым.
Своих богов, особенно богинь
Благодарю их всех –
За неудачи за успех,
Отдал им всем свою я жизнь,
Кому-то «янь», кому-то «инь»…
Мне не простит Господь ревнивый
Что я создал иных кумиров,
Не для Него я жизнь прожил,
Что не Ему я пел, и не Ему служил.