Мне всегда грустно, когда я вижу этот старый наполовину засыпанный песком колодец, затерянный посреди пустыни. Каждый раз мы добираемся до него на закате и устраиваем привал на ночь, расставляем палатки, разжигаем костры… Я люблю смотреть, как закатные лучи уходящего солнца отбрасывают тени от неровной занесенной песком стенки старого колодца. О чем он думает в эти минуты? Может быть, с упоением вспоминает, как он рождался среди бескрайних песков, как несколько дней рабочие рыли, укрепляли его стены… Может быть, вспоминает свою далекую молодость, когда он был полон воды, а не песка, когда караваны один за другим останавливались и возносили ему хвалу, благодарили за то, что он щедро делится с ними живительной влагой... Может быть, вспоминает время, когда в нем вдруг иссякла вода, как он лишился старых друзей, его уже не благодарили, а все чаще корили за то, что он подвел их, не оправдал их надежд… А может он вспоминает… А может, и не вспоминает ни о чем, а просто ловит лучи уходящего солнца своей шершавой стеной, просто отбрасывает тени на серый вечерний песок…
10.04.2013 г.