Марго
Чем глупей, тем богемней –
это я осознал не вчера.
Почему и зачем к ней
потянулась душа, хоть мудра?
С томным видом читала
бред рифмованный, голос дрожал,
из читального зала
в спортивный отправились зал.
Ночь плыла над землёю,
пряча все прегрешения дня,
я секрет приоткрою –
от спортзала был ключ у меня.
И на матах борцовских
под тёплый портвейн – (ох и ах!) –
мы ещё не таковских
имели девиц и девах!
Заумь строк её тёмных
возбуждала,
пьянили слова,
и от глаз её томных
кружилась, плыла голова.
До сих пор непонятно
ничего в этом действе крутом…
Долго винные пятна
выводил я на матах потом.
Что поэзия – дура,
убедился сполна я уже…
Но глаза…. Но фигура…
Но томленье в крови и душе…