Ничто не радовало в последнее время Его - с тех пор, как Он потерял близких друзей, Его жизнь потеряла яркость красок, сменившись серыми, неприметными и похожими друг на друга днями. Единственным свидетелем Его молчаливых страданий был дневник: Он записывал в нём то, как Его незаслуженно оскорбил на улице прохожий, когда он случайно задел его; как Ему не спалось, и бывало, Он засыпал лишь под утро; записывал сочинённые Им четверостишия о безысходности жизни, а остальное просто не рифмовалось, так как внезапно появившееся вдохновение так же внезапно покидало Его... Дневник покорно принимал в себя всё новые и новые порции боли, горечи - порой даже приходилось впитывать и скупую слезу своего Хозяина...
В одно утро он, как и обычно, проснулся без настроения и какого-либо ожидания чего-то радостного и хорошего. Зачем, зачем Он посвящает своё впустую текущее в никуда время дневнику? "Неужели вся моя жизнь крутится вокруг этого чёртового дневника?!" - неожиданно посетила мысль Его, и точно острый кинжал, больно полоснула по сердцу. Он чуть не упал, и, удержавшись на ногах, подошёл, опираясь на спинки стульев, к столу. На нём лежал дневник - он был раскрыт со вчерашнего дня. На предпоследней странице была написана последняя фраза: "Помогите. Кто-нибудь."
Он с неистовым гневом взял в руки дневник и разорвал в клочья, затем выбежал из квартиры, не заперев её... Выбежал на улицу. На ней было пусто и безлюдно. Будто Он жил один в этом никому не нужном мире. Небо было затянуто почти чёрными тучами, что придавало некую иллюзию ночи. А может, так было всегда?
Он брёл по пустынным улицам, вглядываясь в пустые окна, пытаясь отыскать какие-то признаки живой жизни, но, как назло, всюду сновала молчаливая безжизненность.
Он шёл, останавливаясь, снова шёл, глядя по сторонам в поисках жизни - Он даже забыл о своей депрессии и недавно разорванном дневнике. Никого. Ничего.
Уже разочаровавшись в том, что вряд ли Он уже найдёт кого-то или что-то, от безысходности и отчаяния Он упал на колени, закрыв ладонями лицо. Впервые за последние несколько лет Он прошептал нечто похожее на молитву - единственный спасительный маячок, и тут, как по волшебному стечению обстоятельств, хлынул сильный ливень. День омывался от серости, приобретая всё новые оттенки живого и яркого: серые окна приобрели кристально чистый цвет, серая листва сверкала как ослепительный изумруд, даже Его лицо, казавшееся серым, приобрело здоровый румянец.
Наконец ливень прекратился, и из-под туч выглянуло солнце. Он улыбнулся - сначала Его улыбка выглядела неловкой, потом же Он улыбался искренне и открыто, не скрывая своей радости. Его руки сами собой потянулись к солнцу. Солнце ответило Ему тем же - солнечные руки-лучи легонько прикасались к кончикам Его пальцев, ласково щекоча их.
Его губы неслышно прошептали: "Спасибо..." А в Его незапертой квартире лежали разорванные клочки дневника, поверх них лежал клочок первой страницы дневника, на котором была написана Его благодарность дневнику: "Спасибо, что Ты есть..."
13.04.13