А, вдруг, лето не наступит? И не будет вашего любимого солнца, велосипедов, "прогулок ночь напролет", мороженого и поцелуев на закате на берегу Иртыша. И не поедет никто на море или в деревню.
Мне лето нужно лишь для того, чтобы быть одной. Летом одиночество засахаривается как прошлогодний мед и становится приторным и твердым.
Можно выйти на балкон, дышать глубоко-глубоко. А потом курить всю ночь. Да, я не курю. Вообще. Но ночной воздух настолько идеален, что становится нестерпимо ... радостно. Радость - чувство, которое тяжело перенести. Чтобы облегчить ношу абсолютного счастья, это совершенство хочется подпортить не только своим присутствием, но и ароматом табака.
Самые счастливые те, кто обманываются опытом и занимаются эскапизмом. Рисуют свой мир, живут так, как нравится, но внутри своей иллюзионной Вселенной. Как я, например.
Моим ушам недосягаем шум колес по железнодорожным путям или гул печей на хлебозаводе, но что так приятно ... дышит ночью? Этот слегка гудящий звуку. Именно летом. Когда весь день светит яркое солнце, а потом как из ведра разливается темнота. И видны только редкие мутные фонари. Когда весь город спит и мертвы все окна. Экзистенция, которая консонирует со взглядом и слухом.
В то время, как днем все растения в полуобморочном состоянии от жары и засухи, ночь приносит легкую прохладу и влажность. Как роса, только ночью. Когда чувствуешь, что вместе с никотином в тебя пробираются капельки льдинок.
Так хорошо быть одному. Вдыхаешь дым - выдыхаешь. Размазываешь пепел по подоконнику. Чего-то не хватает? К голому молодому телу среди ночи по имени Катарсис добавим банальностей: бокал полусладкого и музыки. Даже не знаю, какую музыку выбрать для квинтэссенции моего нормального существования. Существования без любви. Когда никто не подойдет сзади и не отвлечет мой взгляд от ... серости. Каждый день мир не меняется. Да и каждый год остается прежним. Хочешь - не хочешь, а приходится подчиняться унылой закономерности - это называется детерминизмом у умных людей.
Жизнь даже стала многообразней, мы почти досконально изучили этот мир, но так и не поняли самих себя. Человечество не эволюционирует - мы становимся мертвыми, роботизированными. Все делаем на автомате - щелкаем зажигалкой, бросаем лед в фужер, наливаем давно испробованное вино. Выдыхаем дым и задерживаем новый вдох. Такие разные и такие осточертело идентичные. Хотя, жизнь усложнилась, мы вместо познания и духовного развития погрузили себя в клетку ежедневного консьюмеризма - мы утратили романтизм и вкус полной жизни.
Моя жизнь на вкус почти как глутамат кальция - едва ли отдает привкусом мела и все. А сейчас слегка попахивает смолой и подпаленной бумагой. Ничего не возникает из ничего - у всего есть Архэ - некоторое начало. Мое начало имеет вкус мела.
Начало мира - в космосе. Там же и его край. Ноги подкашиваются и леденеют еще больше, когда об мою голову разливается идея, что мир бесконечен и бессмертен. И мы никогда не увидим края, за которым следует ... пустота. Пустота бесконечна. Говорят, что любовь бесконечна и бессмертна. Нет, любовь умирает, может быть, даже воскресает после. Но чувства имеют свои границы, они так же мизерны и ничтожны, как и все земное. Бессмертен только космос.
Для чего тогда любовь, если рано или поздно она умрет? Как и все живое. Еще любовь может быть ... но быть мертвой. Она есть, но она не живет. Просто существует и дает мне право забыть, как холодно лодыжкам на кафельном полу. Где-то в комнатах едва слышно стонет музыка. Я слышу только отрывки слов и уже заблудилась, какая мелодия играет сейчас.
А мы здесь думаем о любви. Скоро начнется рассвет и моему голому телу придется переместиться на не примятую подушку в давно забытой миром постели. В постели, которая служит отправной точкой в мир иной - свободный. Мы никогда и нигде не будем свободными и делать то, что нам нравится. Но никто не сможет отобрать этого права у нас во сне. А пока я здесь - на балконе, летом.
Кожа кажется призрачно бледной, а я - давно затерявшейся душой. Как будто никто и никогда не прикасался губами к грудям, не проводил кончиками пальцев по острым плечам, не трогал дыханием пульсирующую вену на шее.
Я как ножницами по металлу отключаю провода, которые потоком в 1000 вольт ударяют мои артерии ... нежностью. Мне ни к чему быть сенсуалистом - как безграничен может быть тот, кто свободен от чувств. Кто живет только вдохновением. Все нужно делать не с любовью, а со страстью. Со страстью к самому себе и к своему делу. Сантименты к другому человеку попросту отвлекают.
И ты начинаешь заблуждаться, что в этом мире есть что-то вечное, помимо космоса, который распростерся над смертным телом. Даже лето конечно - догорит так же быстро, как и сигарета, которую подожгли, но так и не поднесли к холодным губам, которым никто не нужен.