Донеслась как-то до нас, до краев наших, весть о скором визите президента. Дескать, ознакомиться с нашей действительностью, осмотреть на предмет исполнения президентской программы развития села…
Ну, народ наш посудачил, посудачил, да и забыл. Своих дел полным-полно. Ан, нет. Заявляется какой-то мелкий тип противный, в очочках. Ходит, принюхивается. Все обсмотрел, руками потрогал, в тетрадочку записал. Начальство наше вокруг него чуть ли не цыпочках ходит, облизывается. Слово сказать боится:
- Предпринимательская деятельность, это хорошо, - говорит плюгавенький представитель. Тыкает пальчиком на хлебный цех. Тот самый, которым Марьяна Дмитриевна заведует.
- А у нас еще есть кефирное производство, так сказать. Опять-же, на правах частной инициативы. – Председатель наш Никитич, забежал немного наперед уполномоченного представителя, от волнения заламывает руки, - говорят самый лучший сорт на всю округу!
-Это хорошо. А название есть?
- А как же, запатентованная торговая марка: «Зомбо-кефир». Дабы конкуренты не смогли контрафактно использовать, - Никитич остановился и наконец, смог немного передохнуть.
- Странное название? Почему так? – морщится полномочный представитель.
- Да это, наши особенности, так сказать производства. Держатся в страшном секрете. Коммерческая, так сказать тайна.
- Ну-ну,- подозрительно поглядел на председателя,- смотрите вы у меня, к приезду президента, чтобы все замечания устранили. Понятно?
- Так точно господин полномочный представитель. Исправим все замеченные недостатки,- бодренько отрапортовал Никитич…
А по мне: а фигли ли? «Что в дом, что по лбу». Президент так президент. Но не тут-то было. Оказывается, тем же вечером Никитич собрал весь наш сельский актив на предмет рассмотрения моего вопроса. Повестка дня была такова: «Иван-зомби и куда его девать»? Долго думали, решали. Ничего так и не решили. Послали самую младшую Светлану за мною. Говорят, когда я предстал пред «Советом в Филях»:
- Ванечка, лруг ты нащ зомбический, что нам теперь делать с тобою? Президент приедет тебя увидит, что подумает? А охрана его, как тебя увидит, стрелять начнет. А корреспонденты и прочая шатия братия? Это же скандал будет на весь свет… Ты уж нас уважь Ванюша, помоги обществу.
-Да ладно, что вы прямо как детки малые? И так все понятно. Обстоятельства, так сказать требуют. В поле пойду, в стогах зароюсь, на пару дней. – На том и порешили…
… Урожай собрали, сено в стога сложенное лежит, подсушивается, значит. Пока дожди не начались, подсохнет, до положенных процентов влажности. Это: если взять в руки пучок соломы и скрутить, он ломаться начинает. А там и вообще вывезут всю солому на зимнее хранение…
Вот один такой стожок я для себя родимого и облюбовал. А что? Пока там президент будет шляться по селу, я тут буду размышлять о вечном…
Недолго мне удалось побыть в одиночестве и заняться решением мировых проблем! На третий день, часиков в одиннадцать по солнцу, слышу, шум идет какой-то в мою сторону.
Залез на самую высокую копну: «мама моя, сюда целая кавалькада едет»!
Лимузины, «Мерседесы», автобус, микроавтобусов штуки три, пять джипов,- и все это едет на поля. В мою значит сторону.
Что делать бедному зомби? Зарылся поглубже в стог свой, сижу, слушаю. Они, вроде как, не совсем в мою сторонку приехали. Рядом совсем, метров пятьдесят встали. Я в щёлочку, соломенную свою, смотрю…
Стоя наши местные, а чуток поодаль от них, сам президент и его свита.
Президент, невысокий мужик, в пиджаке, при галстуке, голова с залысинами, уверенно шагает по земле матушке. Встал, нагнулся, руками землю помял, говорит что-то. Мне отсюда не очень слыхать. Вот он, соломы пучок взял в руки свои, опять обсуждает что-то с нашими.
Весь цвет села родимого собрался: и Никитич, и Зинаида, и Марьяна Дмитриевна, и еще масса народу сельского. Стоят, вникают, что им президент скажет. Ну, правильно, на то и президент, чтоб страну свою вести к светлому зареву… чего-то там…
Тут я отвлекся немного, а пока философствовал, картина «прибытия высокого начальства» немного изменилась:
Президент как-то бочком в сторонку отошел, и как раз за моим стогом встал. Смотрю, его охрана рысью пронеслась. Стоит немногим поодаль. А «наши» и прочая общественность стоит, как ни в чем не бывало…
«Ой, блин! Он же это, блин неудобно так о президенте, но ведь живой человек. По малой надобности за стог мой спрятался. Тьфу! Неловко-то как»!
От смущения, наверное, я неловко шелохнулся. Президент внимательно всмотрелся в мой стог, замер. Застегнул штаны и говорит так спокойно и уверено:
- Кто там? Выходи. Стоит мне пальцем шевельнуть, охрана на клочья разнесет весь этот стог вместе с тобою. Кто бы ты ни был, вылазь давай, засранец!
«Вот блин, еще и засранцем назвали»,- делать нечего. Вылезаю на свет божий весь в соломе, взъерошен.
- Ой, б..я! – Совсем по-человечески удивился президент,- ты, что за х..н с бугра? Тихо, отбой,- шикнул он своих телохранителей. Те, с явно видимым неудовольствием, убрали свои огромные пистолеты. Но продолжили внимательно следить за мною.
- Иван Запредельный я! … года рождения. Местный. Зомби. Обычный русский зомби из деревни.
- Ох, ну ни фига себе! Как зомби? А разве такое возможно?
- А я откуда знаю? Раз я есть, значит, возможно, наверное. – Пожал я недоуменно плечами.
- А почему мне не доложили, и зачем ты здесь прятался? – Нахмурился президент.
- Стесняются наши местные. Поналетит «воронье» со всех сторон, все эти: пресса, писаки, зеваки, телевизионщики и прочая сволота. Житья никому не дадут. А нам этого не надо. Здесь народ живет простой, размеренной своей жизнью…
- Я понял. Ты зомби, как в ужастиках. Ну и как оно? – серые глаза президента смотрят на меня как удав на кролика. Но постепенно взгляд смягчается и президент улыбнулся.
- Да так потихонечку, господин президент,- я встал по стойке «Смирно»,- наши местные меня понимают. Работаю, кому что помочь. Или беда какая. Дела всегда найдутся…
- Молодец Иван, правильно говоришь. Наш человек! Хоть и зомби!
Николай Кузнецов aka kraft-cola 11.04.13