С каждым днем становилось все труднее дышать, и каждый день солнце уходило в закат все раньше. Она не успевала сосчитать все секунды нового дня, как он заканчивался. А он?.. Он уходил с каждым днем все дальше в холод, снег и тьму к белым волкам. Шаманы редко ошибались. Он думал, что уйдя от деревни, от нее, он сможет стать свободным. Забыть, все что пережил. Он просто хотел унести свою боль.
Однажды, лунной ночью, она долго не могла заснуть. Все смотрела в окно, вид которого, как назло, выходил на ту дорогу, по которой он ушел. Она с детства любила холод, морозные ночи и яркое сияние звезд. Но еще никогда в жизни ей не было так холодно, как сейчас, когда она смотрела на эту тропу.
Он шел не оглядываясь. С каждой минутой холод стирал его воспоминания. О ней. О белом олене. И о мудрой шаманке, черной как уголь. Никто не ведал, из каких далеких краев она попала к ним. Он когда-то знал. Но теперь уже он даже не мог припомнить, перья какой птицы были у нее в волосах... Он шел. С каждым шагом боль уходила, и идти становилось все легче.
А она. Она медленно задыхалась. Сердце разрывалось от боли и льда. Она встала, и пошла по дороге за ним. Неважно, что даже медведь замерзал. Не важно, что она была нага как облезлый заяц. Ничего не имело значения. Только идти. И мир не взорвался от боли, когда она упала. И никто не оплакивал ее душу, когда ее глаза стекленели и закрывались в снежной дреме. Во сне она догнала его... обняла, и обернулась белой волчицей. А ее стая, такие же белые, все выли где-то за спиной.
Он шел. И не знал на встречу чему он идет. Прощению, смерти... или любви. Он искал белых волков. И не подозревал, что уже потерял все, что имел. Шаманы всегда правы.