- Нельзя было не понять, что мне - плохо.
Когда я умирала от одиночества, ты не пришел. Когда мне было нечего есть, ты не протянул мне руку с куском хлеба. Когда мне было холодно, не согрел меня в своих объятиях. Когда болел мой сын, а у меня не было денег на лекарства, хоть я работала, как проклятая, на двух работах, ты не купил моему сыну лекарство.
Как я могу любить тебя? Ведь ты не сделал элементарных вещей, которые делает каждый мужчина для своей женщины. Если любит. И даже если не любит, а просто считает её своей женщиной, а себя - её мужчиной.
Тогда я умерла в первый раз...
Потом я полюбила другого мужчину. Не важно, достойного любви, или - нет. Ты вмешался, не дав мне разобраться самой.
Когда я говорила, что люблю другого, ты не верил и добивался от меня правды, которой уже давно не существовало. И добивался "грязными" методами.
Неужели ты думал только об одном себе?
Весь свой ум, всю свою творческую гениальность ты приложил к тому, чтобы причинить мне боль, так как не мог отказать себе в желании доказать мне, что я ошиблась, разлюбив тебя. И убил меня во второй раз. Потому, что разум говорит, а чувства мучают до тех пор, пока разум ни совмещается с чувствами. А когда совмещается, тогда умирает любовь.
Но ты не понимал, что убивая меня, ты на самом деле убиваешь не меня, а только мою к тебе любовь. А к Миру и людям - нет.
Если бы я не любила, я не ожила бы после убийства. Второго. Впрочем, как и первого.
Но если я ожила, значит, я люблю. Ведь человек не может жить без любви! Меня всегда спасала от тебя любовь.
Если бы ты научился любить, что значит - возделывать сад души другого человека, чтобы он цвел, то ты перестал бы быть моим врагом.
Ведь, только тогда, когда сад души человеческой цветет, человек становится счастлив!
Я бы хотела, чтобы сад твоей души зацвел. Только я не хочу, чтобы удобрением для того, что будет там расти, стал мой разлагающийся труп.