Он любил рисовать жизнь. Выходя на веранду, он садился на старинный стул, ставил перед собой холст, и рисовал добрых людей и облака, местных детишек, лес, речку и вносил в краску всю свою любовь и радость.
Он любил бродить ранним утром по деревне, купался в речке и до вечера гулял по лесу, где на полянах сочинял стихи и рассказы.
Он любил писать друзьям письма, в которых посылал им частичку своего любящего сердца, желая лишь одного: чтобы их души успокоились, согрелись и им стало лучше.
Он любил пить чай, вспоминая лица тех, чьи глаза навсегда хранило в себе его сердце. Проходили годы, менялись события: кто-то приходил, другие уходили. Он старался их понять и принимал такими, какими они были.
Он любил улыбаться людям, помогать им, поддерживать и спасать. В любое время суток любой мог придти и постучать ему в дверь, попросив помощи. И он никому не отказывал. Очень часто люди забывали про него, когда им было хорошо. Только тогда, когда им становилось худо, они вспоминали о нем.
Он очень любил жить, отмечая это в своем творчестве. Выходя на веранду, он садился на старинный стул, ставил перед собой холст, и рисовал добрых людей и облака...
... А люди смеялись над ним, считая странным, ненормальным и даже извращенцем. Ведь он был не таким, как они...