Хоть вроде зима, наконец, отступила,
Проплешин-проталин всё больше вокруг,
Да что-то не дышится в полную силу,
И валится все из встревоженных рук.
Мой город, как слон, что в фарфоровой лавке,
Ступает по блюдцам и полки громит,
Роняет меня среди уличной давки
В блестящий от сохнущих луж антрацит.
И люди - не люди, ходячие маски.
Одна среди серой безликой толпы,
Немного тепла, пониманья и ласки
Я снова прошу подарить у судьбы.
Весна. И затянутся рваные раны,
Посыплются камни с усталой души,
И струйкою тонкой из медного крана
Польётся меж пальцами новая жизнь.