После бурного празднования юбилея, просыпаюсь поздним утром в соответствующем состоянии здоровья…
Лежу, стараясь не шелохнуться. Даже дальний перезвон посуды из кухни, где уже вовсю суетится моя дорогая половина, ударяет по мозгам не хуже кузнечного молота. Тихо, с умилением и благодарностью, вспоминаю тосты и пожелания друзей.
И тут появляется спаситель, в лице моего трехлетнего внука Мираса. Спотыкаясь и, чуть не падая на каждом шагу, он с трудом удерживает в объятиях огромную для его роста 700 граммовую бутылку «Парламента», под тяжестью которой его еще заносит из стороны в сторону:
- На, аташка, твой любимый сок!
То ли смеяться, то ли сгореть от стыда?! Все, завязываю!!!
Если уже внук (наверное, не без подачи бабушки) искренне считает ЭТО любимым соком деда…