- Нет, что ты принес?! Это же ужас!
- Почему сразу - ужас...
- Ужас-ужас-ужас... Я тут сижу, совсем одна, тоскую у окна (окна у нее огромные, этаж высокий, видно превосходно - дух захватывает...)... А он... катается как сыр в маске .. (машинально поправляю: "В масле") - какая разница! Важно, что...
Она права. Важно, что я сегодня провинился: целый день провел у Мамы, устраивал ей новоселье... Вот, принес. Половину тортика и две книжки, которые Она хотела прочесть уже давно. Делаю шаг к ней, привычно утыкаюсь носом в ее волосы. Она замолкает. Чувствую - улыбается. Своей вечной, чуточку виноватой улыбкой; как будто - больно улыбаться... Все? Все. Гроза - промчалась стороной. И тортик. Упокоился в холодильнике.
Ночь. Просыпаюсь внезапно - от пустоты рядом. Встаю, тихонечко иду на кухню... Картина пастелью, в лучших традициях Стивена Кинга: синевато-призрачный свет лампочки из открытого холодильника, и моя Любимая... с вилкой. Нависает над стаканом молока и тортом на столе. Ужас? Ну да, ужас - с точки зрения поедаемого тортика. Она поднимает на меня затуманенный страстью взгляд, и, помедлив, посылает мне воздушный поцелуй перемазанными в шоколадном муссе губами. А в глазах - в ее глазах веселые чертики... И ни капельки вины. Господи... неужели она мне не приснилась?!