Я не Вера КушнИр*, к сожаленью,
Братья –сёстры мои (протестанты)
К вам пишу, отложивши смиренье,
Ну, не вижу других вариантов…
Зная нашу порою личину,
Всё хочу расспросить нас "подспудно",
По какой непонятной(?) причине
Мы бежим за рубеж долго…нудно…
Братья-сёстры, своя ведь Отчизна
Ждёт трудов наших трепетных, громких,
Смотрит вслЕд нам с немой укоризной
И вздыхает от горестей ёмких.
Где же ум наш, друзья, где же…где же…
Коль оставив родные просторы,
Коль взирая на Бога всё реже,
Мы ползём в зарубежные горы…
Наш Христос умирал, сёстры-братья,
Изнывал на кресте не за это,
Распахнув нам навстречу объятья,
Умирал Он за искорку Света…
Кровь терял за щепоточку Соли...
Нас Собой заслоняя от ада,
Умирал Он в ОТЧИЗНЕ от боли…
Братья-сёстры,
Задуматься б надо…