- В моей голове роится тысяча идей, - говорю я ему, - концепты для картин, завязки для текстов, задумки для фотографий. Эта ночь могла бы стать невероятно продуктивной, но нет!
- Почему нет?
- Потому что злодеи сегодня обчистили мою квартиру, забрав все карандаши, ластики и бумагу. Они утащили все столы, а также прихватили мои руки и мозги, благородно оставив мне лишь фантазию, одну сигарету и громко тикающие часы.
- Я не понимаю твоих метафор. - Он встает с кресла, проходит к столу, закуривает. Я прижимаю ладони к лицу. - Тебе стоит говорить понятнее.
- Мои идеи невозможно раскрыть, им нельзя придать форму. Именно сегодня меня переполняет ими, и именно сегодня меня обчистили злодеи.
Он закатывает глаза.
- И именно сегодня у тебя пропала способность к самовыражению, так?
- Примерно. Меня обчистили злодеи.
Я твердо стою на своем, потому что мне требуется именно эта формулировка. Я люблю свои неясные формулировки. Клубы дыма поднимаются к потолку.
- Не беспокойся, - говорит он. - Это всего лишь одна ночь.
- Они, подобные ночи, случаются совсем не редко. Они подкашивают мою веру в себя, они заставляют меня оплакивать невоплощенные идеи. Это больно.
- Переживешь. Почему ты не можешь жить нормально? Хочешь - выпей. Хочешь - займемся любовью.
- Мне лень даже встать и сходить в туалет, какие занятия любовью. Хотя, знаешь, может я и выпью. Мгновенно почувствую себя на двадцать пять лет старше.
Он смотрит на меня снисходительно.
- Знаешь, как кризис среднего возраста. Ты чувствуешь себя настолько безнадежным, что выпить - твой единственный вариант забыть об том, насколько же ты безнадежен. Хотя, тебе лучше знать, что там люди испытывают. Может им и пить то не хочется.
Он делает умильное лицо. Подходит ко мне и гладит мои волосы.
- Малыш. Ты ничего не знаешь про кризисы.
- Ты прав, про кризис я не знаю, как и про большинство вещей на этой планете. Как не знаю про астрофизику, психологию детей и готовку карри. Спасибо, что напомнил мне о том, как много вещей далеко от меня.
Он целует меня в лоб, я морщусь.
- Ну, что же ты.
- Хочешь расскажу тебе, как я сегодня сходила с ума?
- Давай.
- Представь себе ситуацию: из-за сильного сквозняка у тебя с полки падает журавль, которого ты когда то сложил из бумаги. Ты понимаешь, что журавлю, наверное, хочется летать, тащишь его на кухню, куришь в окно и при этом разговариваешь с журавлем, показываешь, где и что. Рассказываешь, что если сейчас отпустить его в небо, то он упадет вниз и его растопчут. Поэтому, журавлик, просто посиди и посмотри на птичек - так будет лучше - говоришь ты журавлю.
Он улыбается, правда улыбка эта придает его лицу скорее несчастное выражение.
- Ты говорила с бумажным журавлем?
- Да. У меня был собеседник. Это все сидение дома, невозможно долгое, мне нельзя подобное допускать. Я взаперти с ума схожу.
- Это я вижу.
Он берет меня за руку, поднимает с кресла, ведет на балкон.
Мы стоим бок о бок, рассматривая соседние дома.
Оформленной концовки нет, как нет и оформленного начала. Как нет и никакой морали.
Сегодня - та самая ночь, когда меня обчистили. Сегодня именно я сижу перед экраном и прописываю диалог между Нами, притом Он на самом деле совсем не здесь. Я даю себе возможность иметь собеседника рядом с собой, пусть даже это происходит лишь в тексте.
Я не пойду на балкон, сегодня холодно. Я выкурю последнюю сигарету, сидя на кухне, и лягу спать. А рано утром встану и пойду на поиски злодеев, у которых в сумке лежат мои руки и карандаши. Я набью им морды и отберу свои вещи. Я знаю точно.