И снова ты собираешься в путь. Все как всегда: неизменная темная котомка за плечами с самым необходимым и старая скрюченная палка, которую ты торжественно зовёшь посохом. Как и обычно по пути большую часть вещей, старательно уложенных в котомку, ты попросту выбросишь за ненадобностью или посчитая излишним грузом, давящим на плечи. Может это и правильно. Ты должен чувствовать легкость, ты должен чувствовать эту свободу, которой насыщен каждый атом воздуха. Ты, именно ты и есть свобода! И чем дальше отдаляешься от места своего последнего пристанища, тем становишься менее похожим на того, кем тебя видели и считали. Ты становишься собой! И посох в руках оживает, покрывается узорами изумрудных листьев, а рукоять обращается головой змеи, которая раздувая капюшон не шипит, а поет песнь из безчисленности рифм всех языков мира сего, песнь о вечном... Где-то вновь рождаются и умирают звезды, кто-то тебя еще вспоминает, кто-то навсегда удаляет твой образ из памяти... Но это все позади, где то там - в другой жизни, в другом мире, в стране снов. А ты, ты снова в Пути...
15.11.2012