Берешь большой зонт и отправляешься бродить по узким улочкам, идущим вверх...никуда не спеша, без цели, без мыслей. Под вечерним дождем дома кажутся ещё более старыми, тускло-
желтыми в размытом свете редких фонарей...А неровные булыжники, наоборот, блестят, как новые лакированные ботинки...Идешь, поскальзываясь, боясь оглянуться и увидеть, что только что пройденная улица уже исчезла, растворилась в дожде,а время утекло тонкими ручейками, бегущими вниз по гладким камням, улетело порывами ветра, растеклось темнотой переулков...
...и уже почти бежишь к маленькой площади, в желтое тепло старого кафе. Сидя у окна, пьешь горячий шоколад с крошечными круассанами, и смотришь на пустынную площадь, где только дождь...
и лишь случайный прохожий несет свой зонт, как флаг одиночества, да ветер, сорвав наполовину белую скатерть с уличного столика, всё пытается и пытается сотворить из неё парус...
http://blogs.mail.ru/mail/annamait/4C428E0FEE235F0A.html