Странные бывают совпадения...На ночь глядя берешь с полки любимую книжку, читаешь, смакуя, рискуя утром проспать...бежишь посреди ночи в интернет, записываешь цитаты, желая вот прям сейчас поделиться со всем миром счастьем это читать...и вдруг сообщение, что только что умер писатель...и весь интернет завален постами и цитатами...
...У меня не было модных платьиц и прочей девчачьей атрибутики (то есть в чем-то я ходила, но в чем?), зато был свой совершенно взрослый (альпинистский!!!) рюкзак, два спальника - зимний и летний,роскошные туристические ботинки, ветровка, штормовка с трафаретом индейца на спине...были все необходимые туристу умения, и обеспеченная папой
возможность почти все лето проводить в походах по Боровому...
"Точно огромный зрачок исполинского глаза, который тоже только что раскрылся и глядит в изумлении, на него в упор смотрел весь мир. И он понял: вот что нежданно пришло к нему, и теперь останется с ним, и уже никогда его не покинет. Я ЖИВОЙ,— подумал он. "
Тем летом я это ощутила в первый раз...карабкаясь по камням на гору,глядя на озеро внизу, съезжая на попе по рыжему ковру хвои, притормаживая на больших камнях...мОя голову ледяной водой горного ручья,лопая подгоревшую кашу из котелка,выпивая до дна кружку парного молока (я, которая вообще не пьет молоко!!),залезая в промокший спальник
(дожди шли две недели..), купаясь в озерах с холодной от подземных родников водой, кормя с ладони косулю... валяясь на пузе посреди земляничной поляны, и объедая вокруг...танцуя вместе с березами...возвращаясь домой грязной, как чёрт, с температурой 39, и не замечая этого... находя дома стопку новых книжек...
Книгу я прочла осенью, поражаясь тому, как описаны мои ощущения, мой восторг: Я - живой...
"Июньские зори, июльские полдни, августовские вечера – все прошло, кончилось, ушло навсегда и осталось только в памяти. Теперь впереди долгая осень, белая зима, прохладная зеленеющая весна, и за это время нужно обдумать минувшее лето и подвести итог. А если он что нибудь забудет – что ж, в погребе стоит вино из одуванчиков, на каждой бутылке выведено число, и в них – все дни лета, все до единого. Можно почаще спускаться в погреб и глядеть прямо на солнце, пока не заболят глаза, а тогда он их закроет и всмотрится в жгучие пятна, мимолетные шрамы от виденного, которые все еще будут плясать внутри теплых век, и станет расставлять по местам каждое отражение и каждый огонек, пока не вспомнит все, до конца…"
Хороший погреб - наша память... и в ней все дни лета...
http://blogs.mail.ru/mail/annamait/4AE707C9949DCFD4.html