Ребята из оперативного работали быстро. Опросив Джеббедаю, они (по протекции Симмонса) отпустили его домой. Симмонс же задержался с Карлом. Мексиканец методично осматривал труп.
- Есть что? – поинтересовался Джон.
- А что именно тебя интересует? – по массонски ответил эксперт.
- Может, есть какие отметины? От укола к примеру?
Карл подозрительно посмотрел на Симмонса.
- Ты, часом в экстрасенса не переквалифицировался? Или руку приложил к этому деянию?
- Сплюнь, мучачо! Я что прав?
- Да как в воду глядел! На шее, вот здесь, - Карл показал пальцем. – есть едва заметный след от укола шприцом с тонкой иглой. И еще пара странностей.
- Каких? – полюбопытствовал Симмонс.
- Я в мистику не верю, не та работа. Но все же. Глаза. Они как ты видишь открыты. Значит что?
- Что она была в сознании, когда попала в камеру.
- Молодец, возьми с полки пирожок. Дальше. Если она была в сознании, то должны быть следы борьбы на теле. Но их нет. Ни синяков, ни ушибов. Даже ногти на руках не сорваны.
- Если я правильно понял, то она легла сюда добровольно. И лежала с открытыми глазами пока сердце не остановилось.
- Да. А вот это уже, извини меня, мистика.
- Отнюдь.
- То есть? – не понял Карл.
- Это не мистика, мой мохнатый друг, а гипноз. Очень сильный гипноз.
- Гипноз?! А откуда ты узнал о уколе?
- Давай я пока не буду говорить. Сначала позволь мне немного помочь.
- Что делать? – поинтересовался Карл.
- Пойдем со мной. – махнул рукой Джон.
Они направились в кабинет Джеббедаи. Симмонс включил компьютер, и пригласил за него Карла.
- Найди мне, в каких камерах лежат такие люди как: Джессика Крой, Конрад Вежбовски, Бен Арчи…
- Тормозни! Я не успеваю.
Симмонс подождал, пока Карл разберется с данными.
- Так камеры 11-Б, 13-Б, 44-А. Дальше.
- Сара Баллер, Марта Хаямс.
- Ага, нашел. Пошли.
Они нашли искомые камеры, после чего Карл осмотрел трупы.
- Твою ж мать! – заключил он после осмотра. – у них всех след на шее. А так и не заметишь! Это что ж получаться? Серийный?
- Выходит, что серийный, - вздохнул Джон. – ладно, Карл я пойду, а вы тут заканчивайте.
Симмонс покинул морг. Оказавшись на улице, он вздохнул полной грудью. После затхлого запаха морга, загазованный воздух мегаполиса показался ему сладким как мед. Джон направился к автомобилю. В отражении стекла, он видел знакомое очертание, но не оборачивался. Постепенно он привык к почти постоянному присутствию призраков. Игра ли это сознания или что-то иное он не знал. Да это его и не волновало. Он сел за руль и поехал, оставив позади себя Элизабет, которая смотрела вслед уезжающей машине мертвыми глазами, в которых застыл ужас.
Поначалу Симмонс намеревался поехать к себе домой, но что-то снова вмешалось в его планы. На перекрестке он повернул направо. Не понимая почему, он ехал в дом Патрика. Припарковав автомобиль, он нащупал в кармане ключи. Джон даже удивился, что взял их с собой. Но, так как делать было нечего, он поднялся на нужный этаж и открыл дверь. Накатились воспоминания. Симмонс прислонился к косяку и закрыл глаза. Постепенно мысли улеглись, и детектив смог прийти в себя. Оглядевшись, он прошел в комнату, стараясь не заглядывать в кухню. Но пятно крови привлекло его внимание.
- Твою мать! Даже не убрали.
Симмонс тяжело вздохнул и взяв ведро и тряпку пошел в ванную комнату. Приоткрыв дверь, он аккуратно заглянул. Пауков в ванной не было. Также не было и трупов. Ухмыльнувшись, он зашел и стал набирать воду. Взглянув в зеркало, вздрогнул от неожиданности. Вместо собственного отражения Джон увидел распухшее лицо Бена Арчи.
- Даже не оригинально! - резюмировал Симмонс.
Завинтив кран, он направился в кухню. Там Джон намочил тряпку и стал стирать пятно.
- Только бы не появилось Кентервильское привидение, - пробормотал он. – помяни черта!
Тряпка уперлась в ногу. Весьма ощутимую и реальную ногу. На Джона стало давить пространство. Через силу он поднял глаза и увидел Марту, из горла которой текла кровь, капая на только вымытый пол. Симмонс захрипел от той тяжести, что на него навалилась. Внезапно тяжесть пропала. Сфокусировав взгляд, Джон увидел листочек картона прямоугольной формы. Заинтересовавшись, он аккуратно отклеил картонку он липкого пола. Картонка оказалась визиткой. По началу, Симмонс не мог ничего разглядеть, но приглядевшись, смог разобрать слова.
- «Частный пси…». Психолог что ли? Это что ж получается?
Симмонс поднялся с колен и подошел к окну.
- Это не он нашел Патрика, а Спарки вышел на эту мразь! Блин, что тут написано?!
Остаток дня Симмнос провел, пытаясь разобрать на заляпанной кровью визитке надписи. Результат оказался не утешительным. Кроме «Частный пси…» рассмотреть, что либо не представлялось возможным. Высказав все, что он думает о психологах и, выпив аспирин, Симмонс завалился спать на диване в гостиной.
Джон шел по улице. То ли была ночь, то ли пасмурно. Вокруг не было ни души. Внезапно из-за угла показался край платья. Симмонс прибавил шагу. Заглянув за поворот, он увидел Джессику которая указывала рукой вперед. Симмонс кивнул и прошел мимо призрака. И снова пустые улицы. Джон шагал вперед уверенный в том, что когда надо его направят в нужную сторону. Вскоре так и произошло. Из дверей кафе вышла слепая Сара и молча, указала рукой направление. Поднялся ветер. Джон понял, что уже близко. Он направился в указанном направлении. Возле одного из зданий стоял Бен и указывал на дверь. Симмонс сорвался на бег. Вбежав в вестибюль, он рванулся по лестнице. На одном из этажей его за руку схватила Марта. Одной рукой она держала детектива, а другой показывала в коридор. Симмонс побежал по коридору и ворвался в огромную комнату. Возле панорамного окна стоял убийца, спиной к детективу. Симмонс потянулся за пистолетом и понял, что его нет. Убийца повернулся. Перед Джоном стоял безликий гигант.
Симмонс открыл глаза. Он был уверен, что уже видел эти улицы и это здание. Поднявшись, он подошел к столу, где оставил визитку. Включив настольную лампу, он поднес карточку против света. На багровой бумаге четко проступили черные буквы: «Оттис Ричардсон».
- Вот ты и попался, сука…
На часах было восемь. За окном канун Рождества. Судя по визитке, Ричардсон принимал с девяти до пяти, по вторникам и пятницам. Сегодня как раз пятница. Джон просидел все утро за столом. Как только все стало на свои места, Симмонс рванул домой. Там он подошел к сейфу и набрав комбинацию, достал глушитель. Тот самый, который свинтил с пистолета, после убийства Ханса. Его он привинтил на трофейный глок. Свой же пистолет он оставил на тумбочке вместе со значком. Выпив еще одну таблетку аспирина, он направился на улицу. За те три часа, что он просидел в гостиной Патрика, у Джона в голове родился план, точнее его отсутствие. Сам Джон понимал, что у него реальный шанс прикончить невиновного человека. Но эту мысль он загнал в глубь сознания. Невиновных нет, поверь мне невиновных нет, звучали в голове слова короля Лира. Да и Симмонс не претендовал на звание всеобъемлющей справедливости. Просто он собирался замочить козла, который практически лишил его смысла существования. Да Джон не тот, кому решать, кто достоин жизни, а кто смерти. Просто он совершит свое маленькое правосудие. Или даже нет, маленькую месть. А потом как бог на душу положит. Со своей стороны Джон сделал все возможное. Надел перчатки, использовал «левый» ствол. Автомобиль он остановил за два квартала до цели. Именно в том месте, где он оказался во сне. Выйдя из машины, Симмонс направился к зданию. В вестибюле глазами нашел администратора. Улыбнувшись, он подошел к нему.
- Здравствуйте, скажите на каком этаже находиться кабинет мистера Оттиса Ричардсона, психолога?
- Кабинет мистера Ричардсона? Сейчас посмотрим. – администратор защелкал клавиатурой. – на четырнадцатом, кабинет 1432.
- Спасибо.
- Не за что, обращайтесь.
Симмонс отошел от администратора и стал думать. Скорее всего, он Джона не запомнит. Главное больше ему на глаза не попадаться. У Ричардсона, предположительно, есть секретарша. Надо подождать пока она уйдет. Не будет же он держать ее в такой день допоздна. Порешив на этом, Джон поднялся на лифте на двенадцатый этаж, где было небольшой кафетерий. Взяв себе зеленый чай, он не спеша поднялся на нужный этаж. В отличии от сна кабинет психолога находился не в конце коридора, а справой стороны. Аккуратно, чтоб не шуметь, Джон подошел к двери. За ней слышались приглушенные голоса. Симмонс достал из внутреннего кармана пиджака небольшое подслушивающее устройство. Это устройство подкинул ему тот же приятель, что и пищевые пайки, за что Джон был ему безмерно благодарен, и даже пару раз отмазал за мелкие проступки на гражданке. Вот теперь устройство ему и пригодилось. Присев, Джон засунул микрофон под дверь, оглянулся и воткнув капельку наушника, распустил шнурок на ботинке. Голоса, звучащие в наушнике обрели четкость и объем.
- Мистер Ричардсон, я могу сегодня отпроситься? Уже два часа, но не было ни одного клиента. Завтра же Рождество…
- Конечно, милочка. Думаю через полчаса, если никто не придет, можете собираться.
Симмонс тихо вынул микрофон, завязал шнурок и встав, направился к окну в конце коридора. Значит, через полчаса секретарша уходит и Оттис остается один. Это хорошо. Внезапно Джон остановился с поднятой ногой. «А ведь я уже слышал голос этого Ричардсона» промелькнуло в голове Симмонса.
- Только вот где? – прошептал детектив.
Решив не заморачиваться на эту тему (все равно через полчаса узнаю), Джон поставил чай на подоконник и стал наблюдать за видом из окна, не выпуская, впрочем, из виду и нужных дверей. Секунды вяло перетекали в минуты, и с каждой минутой ладони Симмонса становились все более липкими от пота. Он поймал себя на мысли, что боится. Боится не того, что ему предстоит сделать, а встречи с неизвестным. Ведь этой твари удалось убить уйму людей, не прикоснувшись даже пальцем. Сможет ли он, Джон Фрэнк Симмонс, детектив с двадцатилетним стажем справиться с чудовищем, что обитает в кабинете 1432. Этого детектив не знал, но хотел быть уверен, что сможет. Симмонс утер мокрый лоб. «Да что же это со мной такое?!» раздраженно подумал Джон. «Волнуюсь как малолетка перед дефлорацией!».
Открылась дверь. Из кабинета вышла миловидная девушка в полушубке. Махнув на прощание рукой, она направилась к лифту. Симмонс подождал, пока за ней не захлопнется дверь лифта. Он отставил пустой стаканчик, надел перчатки. Проверив на месте ли пистолет, подошел к двери. Никаких разговоров. Сняв глок с предохранителя, Джон толкнул дверь. Мелодично зазвонили колокольчики.
- Тина, ты что-то забыла? – послышался голос из кабинета. Дверь открылась и на пороге появился… Джеббедая Морнингсайд! Улыбка сползла с лица Джебба.
- Нашел-таки… - прохрипел убийца.
Эта брошенная фраза разом перекрыла все сомнения, которые терзали Джона. Он поднял глок.
- Стой! – рявкнул Джебб
«Ага, разбежался» подумал Симмонс, но не смог нажать на курок. Он тупо стоял с поднятым пистолетом, силясь выстрелить, но тело его не слушалось. Он смотрел, как к Джеббу возвращается уверенность. Снова на лице заиграла мягкая улыбка. Морнингсайд вернул себе привычную личину психолога.
- А ведь я знал, что рано или поздно ты меня найдешь. Только надеялся, что успею доделать одно дельце раньше. Видно не получиться. Жаль. Знаешь, Джон, я действительно хотел, чтоб ты увидел творение рук моих. Но увы…
Перестав нарезать круги вокруг Джона, он осклабился жестоким оскалом.
- Прощай, старый друг. Ты всегда был одиночкой, даже имея напарника. Думаешь, я этого не видел? Да. Детектив сломался после смерти своей племянницы…что ты говоришь? Какой смерти? О не волнуйся. Асфиксия. Говоришь, она жива? Ну, это пока. Джон Симмонс не выдержал одиночества и горя и… застрелился! Я сказал: застрелился!!!
Пока Джон слушал эту тираду в его голове стали всплывать самые страшные моменты его жизни. Вот он стоит перед могилой матери. Она умерла от инфаркта, когда ему было двадцать. Вот сообщение о смерти сестры. Патрик, Мелисса. Что-то сжало сердце. С ужасом Джон смотрел как рука медленно, словно в кошмарном сне изгибается. Пистолет неумолимо приближался к подбородку. Глаза стали закрываться, голову сжали стальные тиски. Симмонс собрал всю свою волю, но это не помогло. Он почувствовал холод стали на подбородке.
- Стреляй! – услышал он далекий приказ.
На плече Джона легла прохладная рука. Тиски отчаяния отступили. Симмонс удивленно открыл глаза. Перед ним стоял взбешенный Джеббедая. Его рот раскрывался в беззвучном крике. Джон оглянулся. Рядом стояла Мелисса и держала его за плече. Их взгляды встретились. Мелисса коротко кивнула и Джон выстрелил. Морнингсайд упал на пол. Пуля пробила ему живот. Он закричал и Джон услышал. Все стало как раньше, пропала тоска, страх, одиночество. Но одно дело ждало завершения. Детектив подошел к скулящему нечто и поднял пистолет.
- Подожди, Джон, подожди! Ты ничего не знаешь! Хочешь, я расскажу тебе все?! Почему я их убивал!!! Я…
Раздался выстрел, и голова убийцы стукнулась об пол, разбрызгивая мириады капелек крови.
- Нет, я ничего не хочу знать… - устало произнес Джон.
ЭПИЛОГ
Рождество. Для каждого оно свое. Кто-то сходит с ума на горнолыжных курортах, кто-то справляет его в кругу семьи. Джон Фрэнк Симмонс, отставной детектив причислял себя к последним. Семейный уют он ставил на первое место. Вот и сейчас толкая пред собой инвалидную коляску, он был самым счастливым человеком на свете. Мелисса, щурилась от солнца и улыбалась своему дяде. Процесс реабилитации шел нормально. Доктор Ширр сказал, что месяца через два она уже сможет ходить.
- Знаешь, а ведь доктор тебе всего не сказал, - вдруг бросила Мелисса.
- Ты о чем? – удивился Джон, отвлекаясь от своих мыслей.
- Ну, я даже не знаю говорить ли тебе… - протянула племянница.
- Не хочешь, не говори, - равнодушно пожал плечами Симмонс. – я тебе тогда мороженое не куплю.
- Ну, так не честно! Ладно, расскажу. Вчера днем, где-то около трех, я точнее не знаю. У меня настала клиническая смерть… Целых полторы минуты… Э ты чего? – испугано воскликнула Мелисса.
А Симмонс, который сначала испугано, смотрел на свою племянницу, внезапно стал смеяться, так заразительно, что и Мелисса тоже захохотала. И только детектив знал причину этого смеха…
А на улице моросил мелкий дождь. Тихий дождь очищения…