Ночью был дождь. Дождь очищения от скверны начался еще раньше. Поначалу это были одинокие капли, но скоро хлынет ливень. Ливень, который смоет все пороки и всех грешников. Недолго городу стонать под давлением их мерзких тел отравляющих воздух и само существование. Еще чуть-чуть…
Симмонс открыл глаза. Ванна расслабляла. Джон усмехнулся. «Чуть не задремал!» подумалось ему. Он снова закрыл глаза и погрузился в волны блаженства. Внезапно он почувствовал шевеление на правой руке. Что-то щекотало кожу. Открыв глаза, Симмонс увидел маленького паука на руке. Поднеся ее к лицу, Джон сдул насекомое прочь и снова закрыл глаза. Но щекотка не прекратилась.
- Да это какое-то издевательство! - в сердцах воскликнул детектив и открыл глаза. Остолбенело, он наблюдал, как на его руке шевелил лапами огромный тарантул. Руку обожгла боль. Взмахнув ей, Симмонс согнал тварь на пол, но с потолка уже спускались десятки крупных пауков. Симмонс дернулся, но что-то его держало.
- Твою мать! – взвыл Джон, когда из мыльной воды вынырнуло опухшее лицо Бена Арчи. Мертвец оскалился и протянул руку к горлу детектива. Симмонс превозмогая боль, вскочил на ноги и тут же упал на колени. В ванной вместо воды шевелилась черно-коричневая масса. Тысячи пауков кусали и ползали по телу детектива. Симмонс понял, что умирает.
Потолок так же был темен, как и вчера. Часы бесстрастно показывали двадцать минут пятого. Чертыхнувшись, Джон послал будильник как Армстронга в полет.
- Вот так, сволочь! Все равно толку с тебя никакого!
После такой разрядки Симмонс сел на постель и с отвращением посмотрел на подушку.
- Хрен тебе! – заявил Джон и потянулся за телефоном.
Патрик уперто не хотел поднимать трубку.
- Спит, что ли? - недоуменно пробормотал Симмонс. – вот же эгоист, мне плохо, а он там храпит. Давай поднимай трубку!
- Алло? Дядя Джон что-нибудь случилось? – в трубке послышался сонный голос Мелиссы.
- Да, что там Патрик делает?
- Спи-и-и-т, - зевнул телефон. – и ты спи, завтра поговорите…
- Подожди, подожди! Он на меня не сердится? – обеспокоено поинтересовался Джон.
- Нет. А что вы поссорились?
- Утром у него спросишь. Спокойной ночи!
- Сладких снов, дядя Джон!
- Если бы… - пробормотал Симмонс, положив телефон на стол. Подумав, он снова взял его.
- Да? – Джеббедая ответил после первого гудка.
- Привет, старина! Я тебя не разбудил? – спросил детектив.
- Нет, я мало сплю.
- Я тоже. Особенно в последнее время.
- Хочешь об этом поговорить? – поинтересовался Джеббедая.
- Да. И не только об этом.
- Приезжай. Когда тебе будет удобно?
- Сейчас удобно. Буду через двадцать минут.
Симмонс положил трубку и стал одеваться. В дороге он включил радио. Передавали, что циклон продержится над Финиксом еще неделю.
- Да, что же это такое?! – раздраженно воскликнул Симмонс, хлопнув ладонью по рулю. – Самый жаркий город Соединенных Штатов, а такое чувство, будто я в Канаде! Куда прешь, мексикашка хренов!
Последняя фраза относилась к водителю такси. Впрочем, детектив не видел сидящего за рулем, но был уверен в том, что тот мексиканец. Свернув за угол, Симмонс остановил машину. Джеббедая жил в Финикс Сити Холле, и за это Джон был готов его убить. Двадцатиэтажная громада здания терялась в сизой дымке туч. Квартира Джеббедаи находилась на предпоследнем этаже. Зайдя в холл, Симмонс больше по привычке, махнул удостоверением в сторону сонного швейцара и зашел в лифт. На секунду замешкавшись, он нажал нужную кнопку и отдался во власть шайтан-машины, которая понесла его вверх. Джон хихикнул, похоже, постоянное недосыпание имело свои последствия. Через некоторое время лифт мелодично динькнул и двери открылись. Вздохнув, детектив направился в конец коридора. У нужных дверей он остановился и мерно постучал. Дверь открылась мгновенно. За ней стоял Джеббедая в строгом костюме.
- Уже на роботу собрался? - скептично поинтересовался Симмонс вместо приветствия.
- Нет. Сегодня же суббота. Это я так в домашнем.
- Да ну! – детектив оглядел старого друга. – на роботу в окровавленном халате, а дома прям король…
- В халате мне место в общественном транспорте уступают! – нравоучительно произнес Джеббедая. – ты не стой, проходи.
- И, что ни разу копы не приставали?
- Было пару раз, но твое имя действует волшебным образом… кофе будешь?
- Спрашиваешь! Конечно, буду!
- Тогда проходи, чувствуй себя как дома. Виски в холодильнике, лоток с песком в ванной, любовница сбежала.
- Впрочем, все как всегда, - подытожил Джон. – я к тебе по делу, вообще-то.
- Колись, чего тебе не спиться! – усмехнулся Джеббедая.
- Сам не пойму, честно! Сколько лет работаю, но чтоб мне мертвецы по ночам доставали…
Симмонс рассказал Морнингсайду все, что с ним произошло за последние три дня. Тот в свою очередь качал головой и уговаривал Симмонса забить на сны огромный болт.
- Просто ты проецируешь проблемы на роботе на собственное сознание. Отсутствие зацепок приводит к тому, что ты подсознательно начинаешь проигрывать в голове последние дни покойных. Плюс необычная погода, как дополнительный раздражающий фактор. Смотри, я сам последнюю неделю сплю по пять часов. Вот и выходит, что днем ты по уши в роботе, а ночью, когда сознание отключается, подсознание и выкидывает фокусы. Не обращай внимания и все пройдет, просто забудь… ничего общего в этих смертях нет, трагическая случайность. Вспомни, сколько убийств то происходит в полтора миллионном городе, а сколько несчастных случаев? А ты, отчего-то взвалил на себя вину, за их смерти…
Голос Морнингсайда убаюкивал. Джон поначалу слушал, но потом он начал растворяться в этом голосе, картинка перед глазами стала расплываться. Симмонс качнул головой и уснул.
Дождь прекратился, но очищение еще не настало. Слишком, слишком много грязи в этом городе. Слишком много порока. Но надо торопиться, ведь на след охотника уже вышли ищейки. Но это не правосудие, это месть агонизирующего города, который как скорпион в минуту смертельной опасности жалит себя в голову. Я эта голова. Я тот, кто должен вывести город на новую вершину. Возвысить его над всеми людскими пороками. Создать царство мира и порядка. Но надо торопиться ищейки уже близко. И жало занесено для удара, но успеет ли ударить? Мы еще посмотрим. Я последняя надежда города. Я…
Утром Патрик проснулся с тяжелой головой. Похоже, скакало давление. Это и не удивительно, если учесть какой режим роботы был у него в последнее время. Улыбнувшись Мелиссе, Патрик открыл холодильник и погрузился в раздумья.
- Что не знаешь, какой сделать выбор? – усмехнулась девушка, подходя сзади.
- Представь себе! Так тошно, наверное, я есть не буду. Поеду на выставку.
- На какую? – удивилась Мелисса. – А я? Я тоже хочу на выставку!
- Да я не на картины любоваться еду! Мне нужно опросить свидетельницу.
- Тем более! А то знаю я, как ты свидетельниц опрашиваешь…
- Не понял, что за грязный намек? – насупился Патрик. – это кто тебе сказал?
- Дядя Джон! – гордо сказала Мелисса.
- Старый хрен… - пробормотал Патрик.
- Что ты сказал? – поинтересовалась девушка.
- Да так ничего, - усмехнулся Патрик.
- Мистер Патрик Виллам Спаркстоун! Еще раз назовешь моего дядю «Хреном», неважно каким, отправишься ночевать в морг!
- И это из моего же дома!
- Именно! Все я обиделась! - Мелисса отвернулась и демонстративно надула губки. Спарки усмехнулся, чмокнул девушку в щеку и пошел к выходу.
- Я скоро вернусь!
Патрик выбежал на улицу и сел в припаркованный автомобиль. Ехать к АризонаЦентр было, около двадцати минут. Небо прояснилось, и мокрый асфальт заблестел на солнце. Патрик зашипел, и поспешил надеть солнцезащитные очки.
- Ну и Рождество нас ждет в этом году! – воскликнул Патрик.
Город вовсю готовился к праздникам. Витрины украшались гирляндами, местами стали появляться пластиковые Санта. Патрик ехал сквозь город и думал, что неплохо было бы смотаться с Мелиссой из Финикса куда-нибудь севернее. Хотя бы в Нью-Йорк. Спарки уже давно не видел настоящую зиму, со снегом. Либо слякоть, либо солнце. Но не ниже чем пятьдесят пять градусов по Фаренгейту. Поэтому Патрик любил снег. И Рождество. В детстве его родители на зимние каникулы отвозили маленького Патрика к бабушке, которая жила в Нью-Йорке. Зимой этот шумный многомиллионный город становился похож на лютеранскую деревушку, а шпили небоскребов – на церкви. Суматошные и визгливые маклеры становились в разы добрее, а клерки открывали перед дамами двери. Водители такси не нажимали по любому поводу на клаксоны. Витрины магазинов были похожи на сказку. Хозяева даже решались не зачехлять их в хром и метал. Не верилось, что у кого-нибудь поднимется рука разбить эти хрустальные грезы…
Пока Патрик предавался размышлениям, машина подъехала в нужному зданию. Патрик вышел и направился прямиком в выставочный зал. Зал встретил его гулом голосов. Он был забит людьми под завязку. Протискиваясь между посетителей, Патрик выискивал взглядом Марту Хаямс, фото которой он еще вчера стянул из архива.
- Простите, вы не видели мисс Хаямс? – спрашивал он посетителей. Некоторые отвечали, что видели, кое-кто даже тыкал в толпу пальцем, иные личности загадочно смотрели на Патрика. От таких Спарки старался держаться подальше. Подойдя к стоящей к нему спиной девушке, он положил ей руку на плече, и уже на автомате спросил:
- Простите, вы не видели мисс Хаямс?
Девушка обернулась.
- Последний раз сегодня в зеркале, - улыбнулась Марта. – вы что-то хотели, молодой человек?
- Здравствуйте, я детектив Спаркстоун, - Патрик достал жетон. – мне бы хотелось поговорить о смерти мисс Крой.
- Давайте пройдем в подсобку, там меньше посторонних ушей.
Они зашли в соседнюю комнату. Когда дверь закрылась, Марта обессилено сперлась на стену.
- Боже, как меня задолбали, эти эстетствующие уроды!
- Почему так категорично? – удивился Патрик.
- Вертелись бы вы в их кругу, то не задавали бы сейчас этот вопрос, - хмуро посмотрела на него Марта. – Джессика пол жизни положила на алтарь искусства, но, ни одна выставка, ни одна галерея не хотела выставлять ее работы. Но стоило бедняжке умереть… Какое очарование, какой глубокий задум… бла, бла, бла… Козлы вонючие! Цены на картины взлетели в шесть раз. Вы только вдумайтесь! В шесть, долбаных, раз!
- Странно, вы так себя ведете, как будто вам завидно. – поинтересовался Патрик.
- Завидно? Да, мне завидно! Я ничего не имею против Джессики и памяти о ней, но! Она была посредственностью. Ничего сверх реального она в искусство не привнесла. Но так всегда. Художника оценивают после его кончины, и зарабатывают на нем.
- Все это конечно очень интересно, но вернемся к моему вопросу.
- Конечно, конечно! Что вы хотели бы узнать?
- Скажите, при жизни Джессика посещала психолога?
- Психолога? – задумалась Марта. – дайте подумать, столько всего навалилось…
- Не спешите, - сказал Патрик. – подумайте.
- Да, кажется, посещала… подождите минуту! – Марта подошла к большой коробке, которая стояла у стены, и начала в ней рыться. Наконец выудив из коробки барсетку, она вернулась к Патрику.
- Что это? – поинтересовался Патрик.
- Джесси, была интересной личностью, местами. Вот все, что она могла забыть, но, что было важным, она сложила сюда.
Патрик взял барсетку из рук Марты. В ней оказалось полно разной мелочи. Фотографии, чеки из магазинов, листочки блокнота с зарисовками, записями, каракулями. Патрик присел на стол и стал аккуратно перебирать весь этот, прямо говоря мусор. Наконец ему на глаза попала визитка. Она гласила, что частный психолог, доктор Оттис Ричардсон предоставляет услуги: выведения из депрессии, личностного роста и. т. д.
- Интересно… - хмыкнул Патрик. Для острастки он перебрал бумаги еще раз, но больше визиток ему не попадалось. – неужели так просто?
Патрик не мог поверить. Столько убийств, ни одной прямой или косвенной улики и вот перед ним ни много, ни мало – имя убийцы. Осталось его прижать, и он расколется как орех. Как правильно прижимать таких уродов Симмонс показал Патрику на второй день их совместной работы. Поблагодарив Марту, он выбежал из здания. Голова шла кругом. Патрик остановился, и глубоко вздохнул. Главное не волноваться, как говорил Джон: «На радостях и в штаны наложить можно!», будем терпеливыми. Надо подумать о чем-то другом. Патрик припомнил урок выбивания дури из подозреваемого.
У Джигсо забегали глазки. Похоже, что вопрос заданный Симмонсом дошел до сознания наркомана, но задел не те нервные узлы.
- Еще раз спрашиваю, кто тебе толкнул товар? – ласково поинтересовался Симмонс, держа Джигсо под руку. В остальном тот висел в воздухе, опираясь о подоконник лишь пальцами ног. Вообще интересная была идея, вломиться в квартиру к невинному человеку в два часа ночи и выталкивать его из окна. И чего я только повелся на это «Нам всю ночь дежурить, пошли, развлечемся!» Нихрена себе развлечение! Я-то думал кафе, максимум стрип-бар. Нет похоже мой напарник полностью больной на голову! Впрочем, этот, как его? А, Джигсо что-то там бормочет.
- Громче говори! - приказал Симмонс, и слегка отпустил хватку. Одна нога наркомана повисла в воздухе.
- Ханс, Ханс Кэмп! Это он, падла мне дозу скинул! Сказал, раздай малолеткам!
- О, а ты и послушал! Какой хороший мальчик! Смотри Патрик, какой послушный Джигсо. Ему сказали – он сделал! Так, товар я у тебя конфискую. Чтоб завтра тебя в Финиксе не было! Пошли Патрик!
Я покорно пошел следом за Симмонсом. Нет, реально безбашенный чувак! На улице Симмонс остановился и достал пакет с героином. С отвращением на него посмотрев, бросил под ноги и раздушил каблуком.
- Что вы делаете?! – я был в ужасе. – это же улики!
- Слушай так, стажер. Все, что тебе вбивали в голову в академии – хрень. Все, что ты видел по ящику – хрень! Все о чем ты мечтал – хрень-хрень! Наша реальная работа это протокол и еще раз протокол. Так вот им тоже можно подтереться. Права людей? Нет, не в этом мире. Презумпция невиновности? О чем речь. Суды выигрывают те, у кого адвокат хитрожопее. Так вот, наша задача, что бы в суд попало как можно меньше подозреваемых. А сейчас мы идем к Хансу, где ты сделаешь рожу кирпичом и будешь мотать на ус.
Боже, да он больший псих, чем мне рассказывали. Все завтра подаю на увольнение! Он меня под статью подведет! Неудивительно, что у него давно нет напарника.
С такими мыслями мы подъехали к месту. Симмонс не спеша поднялся на нужный этаж, подошел к двери и прислушался. Секунд через десять хищно улыбнулся, отошел, и одним ударом ноги выбил дверь к чертовой матери.
- Руки за голову, мордой вниз! Вниз, тварь!
Я забежал следом. Картина меня впечатлила. Квартира представляла собой типичный притон. В углу жались две полуголые девицы, и с испугом смотрели на Симмонса. Тот стоял над телом, которое стонало и шевелилось.
- Симмонс, сука… - прошипело тело. – я на тебя в суд подам!
- Девки, бегом отсюда! - рявкнул детектив.
Девки послушались и пробежав мимо меня скрылись на лестничной клетке. Симмонс повернулся к Хансу.
- Я не расслышал, куда ты подашь?
Мне совсем не понравился этот вкрадчивый голос. Хансу, похоже, тоже, потому что он затих.
- Э Симмонс ты че собрался делать?
Но он уже не слушал. Я молча наблюдал как детектив связывает руки Ханса за спиной кожаным ремнем, потом поднимает и ведет к шкафу. Открыв дверь, он развернул его лицом к себе и запихнул в рот носок, что прихватил по дороге. Пихнув того в шкаф и закрыв двери, Симмонс повернулся ко мне.
- А теперь, Патрик, выйди, пожалуйста, за дверь и подожди меня внизу.
Я послушно вышел и последнее, что услышал, это как Симмонс рылся в ящике стола.
Минут через пять он спустился и кивнув мне пошел к выходу. Больше я о Хансе Кэмпе никогда не слышал.
Патрик усмехнулся. Спустя год Симмонс признался, что застрелил Ханса из пистолета с глушителем, который тот держал у себя в тумбочке. Убийство расценили как войну кланов или наркобаронов, Патрик не интересовался. Симмонс расстрелял ублюдка через дверцу шкафа. Да, славные были деньки. Спарки покосился на визитку. На обратной стороне был написан адрес этого Оттиса Ричардсона. Патрик булл уверен, что психолог не окажется крепче Джигсо. За такими мыслями Патрик подъехал по указанному адресу. В приемной никого не было кроме секретарши.
- Мистер Ричардсон обедает! У вас назначено?
- Нет, у меня справка, - показал жетон Патрик. - детектив Спаркстоун. Я могу подождать доктора у него в кабинете?
- Конечно, детектив. – улыбнулась секретарша. – только ничего не разбейте!
- Я аккуратно! - вернул улыбку Патрик.
В кабинете мистера Ричардсона было довольно уютно. Тихо тикали ходики, журчал в углу искусственный ручей. Все навевало покой и скуку. Патрик остановился возле стены, увешанной дипломами и грамотами.
- Продуктивный маньяк, - хмыкнул Спарки.
Начитавшись всевозможных званий и регалий, он подошел к книжной полке и достал одну из книг. Как ни странно это был Карнеги.
- Даже психологи хотят иметь друзей. Хорошо хоть не Ницше… опа а вот и он! Так что мы еще тут имеем?
Он заинтересовано посмотрел на книги. Большинство имен ему ни о чем не говорило. Хотя нет. На глаза попалась книга под авторством Милтона Эриксона .
- Хм, патриотично, однако! – ухмыльнулся Патрик.
Так прохаживаясь по кабинету, Патрик прислушивался к тому, что творилось за дверью. Вот блямкнул колокольчик на двери, каблуки затихли, видимо начался ковер. Так, шепот секретарши. Патрик развернулся спиной к двери и стал смотреть в окно, тем не менее, не выпуская отражение двери из виду. Скрипнула дверь. Патрик надел благодушную улыбку и обернулся к двери.
- Здравствуйте, мистер Ричардсон... Вы?!!...
продолжение http://www.proza.ru/2013/04/02/1406