Всё началось с того, что к нам в класс пришла та, которой не должно было быть: в нашей школе ограничение - по 12 человек в классе, а она была 13. Ни с кем из нас она не общалась, со мной, естественно, тоже. Хотя я и герой рассказа, мы с ней не подружились и не изменили мир к лучшему. Не было у нас и приключений. Лишь пустая череда дней и серое утро, в которое даже спать не хотелось. Нам представили её просто по имени,которое все посчитали странным, но никто не смог произнести этого вслух. Фео. Именно так звали эту девушку. Как она выглядела? Как дождь.
Светлые прямые волосы и словно прозрачные, светящие изнутри серые глаза. Ростом она была не высока, примерно 165, не более. На вид очень хрупкая, что не было обманчивым - на уроках физкультуры она читала книги, при чём огромные с заумными названиями. И всё же никто не мог ничего ей сказать: что-то останавливало в самом её взгляде. Кто она? Просто Фео. Этого недостаточно и одновременно хватает, но слишком уж далеко от сути. День за днем я наблюдала за ней, временами её глаза темнели как грозовые тучи, а иногда становились серо-прозрачными, словно стеклянными. Тогда чувствовалось, что она не тут, словно в её глаза шел дождь заполняя её до краев.
Сегодня впервые за полгода, которые всё переполнял непролившийся дождь, пролились слёзы, и именно в это день она не пришла. Она была в школе каждый день, а когда болела, мы слышали тихий сдавленный кашель на последней последней парте у окна. Но все мы чувствовали, что однажды она не придет. Я шла домой через парк, перепрыгивая лужи, чтобы не испачкать новую дорогую обувь, перекинув рюкзак через плечо. В центре парка есть красивая беседка в виде правильно шестиугольника. Она сидела там. Что-то словно направляло меня туда, притягивало и, даже если бы я решилась пройти мимо, всё равно привело меня к ней. Она сидела и смотрела на дождь, на её лице было написано умиротворение, которого никогда не было ранее, было холодно. Зайдя, я села напротив, ежась от холода и не понимая как она провела здесь столько времени: об этом свидетельствовала наполовину прочитанный том с французским романом. Естественно оригинал читает, -ухмыльнулась про себя.
Она медленно повернулась ко мне, и устало потерла указательным и большим пальцами переносицу. Я впервые встречалась с ней взглядом, её глаза странно светились изнутри, словно свей мыслей или тепло души выбирались наружу. Она устроилась поудобней и начала:
-Ну, что ж. Поговорим?- Её голос детский и мягкий звучал по-весеннему свежо.
-О чём?- Мне стало неловко ибо такой открытый доверчивый взгляд это ненормально. В нашем обществе должна быть загадка, шарм, осторожность, чёрт возьми.
-Я хочу рассказать тебе о себе. -Её взгляд неотрывно проникал мне в душу.
-Хорошо, я слушаю.-В конце концов я знала, когда шла, что сегодня случиться что-то необычное, и завеса чего-то тайного приоткроется.
-Ты знаешь о пустующих стульях?
-Что? Что за глупый вопрос. -И тем не менее я не знала, что ответить.
-Значит не знаешь. Люди приходят в нашу жизнь, находятся рядом с нами некоторое время и уходят. Следы их в нашей душе - это пустующие стулья, которые они оставили. Кто-то оставил рану, кто-то оставил одиночество, а кто-то приятные воспоминания, которые так здорово вспомнить у камина. -Её взгляд смотрел на меня четко и уже с первых слов я увидела, как дождь выходит из её глаз. - Во мне таких стульев очень много. Настолько много, что теперь это неподъемная ноша, и пока я не сброшу я не смогу идти, но и это очень тяжело. Они уже мои стулья, и я срослась с ними, как одно целое. Но это ещё не всё.
Когда мне исполнилось 12 я поняла, что я не то, что хотят мои родители, и они даже не скрывали этого. Время шло, но мои попытки найти друзей падали пеплом, а моя семья была так далека, как если бы она была твоя. Мои глаза вечно поддернуты пеленой слез, а чувство ненужности с каждым разом всё больше зашкаливает. Я читала книги с психологии и оказывается, что одной мне не справиться. Но ведь больше у меня и нет. Я пыталась поговорить с родителями, разумно всё объяснить. Я приводила доводы, аргументы, но, естественно, они отвели меня к психологу, а сами остались в стороне. Мы занимались 3 раза в неделю, он мне поставил диагноз "синдром одиночки", но мои увещания на тему того, что я не наслаждаюсь данным и не замыкаюсь сознательно ни к чему не привели. На меня был брошен холодный взгляд темный глаз, который явно говорил, что мои проблемы - это мои проблемы.
У меня есть место в прошлом, настоящем, но в будущем я лишняя. Там, где я сейчас, нет будущего.- Меня пробрал озноб. Что она такое говорит? До меня постепенно доходил весь ужас её слов, а холодок, скользнувший по позвоночнику, словно подчеркнул, что и у меня было что-то отдаленно похожее.- Когда я иду домой, беспричинно струятся слезы и хочется идти вечность, хочется сидеть в теплом автобусе, слушать музыку и знать, что ты скоро будешь на своем месте. Но никто не подвозит меня, я хожу по кругам пустоты.
- Вот как... -Только и смогла вымолвить я, когда она закончила.
- Это период пустотного. Запомни это, будь добра.- накинув капюшон она пошла, а я видела, как серебристые капли тонут в прямых как дождь волосах.
На следующий день она опять не пришла в школу и на следующий, и на все оставшиеся дни она исчезла. Никто не спрашивал о ней, хотя по школе ходили разные слухи: что она умерла, что она переехала, что она исчезла, сбежала, но никто не знал - что же правда. Это период пустотного, круги пустоты, когда человек ищет и не находит своё место, а все люди в его жизни пустые стулья.